Путник

Плутаю в темени я знаков,
Плутаю в ночи облаков,
Плутаю, даже не заплакав,
Плутаю, зная - не мое.

Плутаю, видя вереницу
Твоих подруг, что встали в ряд.
Я бы хотела вдруг стать птицей,
Чтоб никогда не улететь назад.

Плутаю, слыша голос правды.
Я знаю - ты не для меня!..
Но, разбросав судьбы все карты,
Я встала внутрь в столб огня.

Плутаю по Земле я гневно.
Внушала я себе самой,
Что быть нам вместе непременно,
Что мы найдем семьи покой.

Плутаю я, все разрушая,
Все руша на своем пути.
И лучше б не было бы мая,
И слов прощальных, и «прости».

Я вижу - мы не андрогины,
Но каждой клеточкой души
Я верю - чувства все ж всесильны,
Я верю - ты придешь в тиши.

Но станет в миг тогда понятно,
Что не был вовсе ты моим
Что ты - ошибка. След и пятна
Ты лишь оставил на груди.

Я все плутаю и вздыхаю
И понимаю - не придешь,
Не скажешь, что все понимаешь
И никогда ты не поймешь,

Что поэтесса избирает
Муз недоступных как всегда.
И образ в сердце попадает,
Его не вычеркнуть тогда.

Он вырастает в капли, слезы,
Он мучает гнилую страсть.
И он переживет морозы,
И он заставит всех упасть.

Живые Музы твердодушны,
Они терзают по ночам,
Они и любят лишь наружность
И безразличны к мелочам.

Им все равно на комья писем,
Листов исписанные пачки.
Ей нравится, что он нее зависим
Поэт, уснувший на бумажке.

Плутаю, встретив вдохновенье.
Плутая, попаду я в ад.
Но слушаю я Музы пенье
И счастлив я, безумно рад,

Что, встретив Муззены я чары,
Не выбрала ее я путь.
Плутаю, но взяла фонарик.
Я стану Музой для себя
уж как-нибудь.