3. Бумажник

На одной из улиц нашего города случилась беда: кто-то уронил на почерневший асфальт бумажник. Он почти новый, не затертый большими деньгами: такой редко увидишь в самом сердце города. Когда я увидел его в первый раз, мне захотелось сделать самое логичное: взять, обнаружить растяпу и вернуть. Но потом, хорошо подумав, я понял: не всегда самый логичный поступок приводит к правильной цели, и оставил эту затею.
 Второй моей мыслью стало отнести бумажник в бюро находок, но и там ждал конфуз: давний мой приятель Бернс оказался не при делах. И тогда я, погруженный в думы, шагал по проспекту. Голова моя была погружена глубоко в пальто, а руки – что ж, руки были просто согреты теплом тела.
 Тогда же, при свете божьего дня, на место пропажи явился и сам хозяин: он поднял свой бумажник с земли, отряхнул и пошёл дальше. Я смотрел за этим из окна гостиницы, в которой остановился: я следил из окна за бумажником весь вечер, не касаясь его.
 Фигура владельца медленно удалялась в сторону вокзала: я лишь неспешно окликнул его, убегающего в злую толпу, но стёкла, стёкла – вечные враги звука…