Рыжий Кант

                Рыжий Кант

       Старый Кант жил на краю рабочего посёлка. Он ходил в закостеневшей от грязи ещё советской дублёнке с чужого плеча и высоких утеплённых калошах. Волосики на голове у Канта были белёсые и редкие, а бородка рыжей. Кто его помнил молодым, сказывали, что он весь тогда огнём горел. А к старости уже дотлевал. Ногами по дороге шаркал, улыбался всякому, что человеку, что собаке, что курице. И глаза…. Взгляд всё время куда-то вдаль направлен, будто и не при нём. Чудной старик, философствующий, одно слово – рыжий. Вместо «здрасте» у него всякий раз при встрече:
        – А если сегодня война?
        – Ну и что? Воевать пойдём, не впервой.
        – А если с братьями выйдет? Как брат против брата или отца к примеру? Или вот сосед против соседа? Нельзя же, против совести такое. Я вот не хочу.
        – Отвали, Кант, гонишь пургу всякую. Кто у нас тут в посёлке воевать затеет.
        – Так не у нас, а вообще. Вот и славяне, к примеру…
        – Тьфу, тебя, к лешему. Каркаешь почём зря. Надоел уже, иди с курями философию разводи, они послушают.
        Вечером Кант беззубо улыбался соседям:
        – Войны не вышло, пронесло. Можно будет ещё одну ночь на звёзды смотреть и совесть свою баюкать.
        – Чтоб тебя самого пронесло с твоей дурацкой философией.
        На завтра была война, а Кант ночью помер.