Прости, Судьба

Пишу стихи, потом слагаю песни,
Упрятав боль и счастье между строк,
Надеясь, что когда-нибудь мы вместе
Преодолеем тягостный урок.

И вот пишу, потом стихи читаю
Одна в тиши задёрнутых гардин,
И может быть я знаю иль не знаю,
О чём поёт во сне мне пилигрим.

Прости, Судьба, что я такою стала:
Циничною, а может быть и нет,
О правилах я многое узнала,
Но жаль, что лишь на склоне моих лет.

Прости за то, что я жила на свете
Совсем не так, как надо было жить,
Что по-весеннему приветный ветер
Меня на миг лишь смог приворожить.

Прости за то, что дней не замечала,
Весенних, летних, осени, зимы,
Прости за то, что кажется устала,
Не одолев последней крутизны.

Прости меня, что лёгкость улетела
И что характером я уж не та,
Прости меня, что песню не допела
И что почти подведена черта.

Защитой стань убогим, дай подмогу,
В подарок дай им летнего тепла,
Тогда моя последняя дорога
Останется приветна и светла.

И я уйду с оркестром моих песен,
И будет мне спокойно и легко,
Моим просторам и просторным весям
Пусть будет также трепетно светло.


13 июня 2004 г.

P.S. Прошло двадцать лет со дня написания этого стихотворения, и оно едва ли не
     стало пророческим в 2024-м году. Но, слава Богу, жизнь продолжается!

     На фото - рязанская Мещёра и рядышком автор.
     Солотча, август 2023 г.