Петя хочет играть

Петя хочет играть.
Петя — баянист.
У Пети маленькая пенсия и возраст — 75.

Когда-то Пётр Иванович был физиком-ядерщиком в большом городе, но времена изменились. Переехал в провинцию. Пошёл наш герой играть в ресторан. Увёл у полковника жену и несколько лет отдавал ему долги за половину квартиры.

Потом занялся бизнесом.
Ехал как-то в Москву в поезде с большими деньгами — обокрали.

Открыл закусочную у фуникулёра, возле школы. Продавал чипсы, гамбургеры. Случился пожар.

Бывшую первую скрипку музыкального театра выгнали с работы за пьянство. Скрипачу предложили играть в ресторане-усадьбе. Он начал собирать команду. Нашёл барабанщика, контрабасиста и Петю-баяниста.

Начали репетировать — и пошла работа.

Скрипач хвастался:
— Зарабатываю больше, чем в театре. И сволочь-дирижёр не орёт в лицо.

Всё закончилось в один день.
Скрипач сломал руку. Потом повесился.

Так незаметно прошли годы. Рестораны больше не зовут.

Пробовал Петя работать помощником сантехника. Его начальником стал девятнадцатилетний студент.

Не прошёл Петя испытательный срок.

— Извини, старик. От тебя одни убытки. Шёл бы ты сторожем.

Жизнь совсем приперла к стенке, и решил Петя позвонить в налоговую инспекцию.

— Здравствуйте. Я музыкант, хотел бы играть на улице.
— Нет проблем. Оформляйте патент индивидуальной деятельности и играйте где хотите.

И Петя заиграл в центре города — возле видавшего виды, давно закрытого довоенного кинотеатра.

Три дня прошли нормально. Выручка составляла по двадцать евро за раз.

На четвёртый день из помещения напротив вышел накачанный молодой мужчина.

— Уважаемый, посетители моего кафе жалуются, что у них пропадает аппетит, слушая вашу музыку.
— Я что, плохо играю?
— Нет, не плохо.
— У меня есть разрешение…

Мужчина отошёл, принёс стул и, сев в десяти метрах, стал сверлить баяниста взглядом.

На полонезе Огинского поднялся, взял стул и уселся уже в метре.

— Эй, дядя, в морду хочешь?
— Нет.
— Тогда пошёл вон. Даю три минуты.

И Петя ушёл.

Поменял место. Стал музицировать в сквере у музыкального театра, напротив самоуправления.

Отработал три дня.

На четвёртый подошли двое в форме экологической полиции, в зелёных фуражках.

— Уважаемый, а вы имеете разрешение здесь играть?
— Имею. Вот мой патент, выданный налоговой инспекцией.
— Так… Патент настоящий. Но этого мало.
— ???
— Нужно разрешение мэра города.
— !!!
— На первый раз прощаем. А ещё раз увидим — заплатите штраф. Тысяча евро.
— Так это же две моих пенсии…

P.S.

Петя хочет играть.
Петя — баянист.

По воскресеньям в доме бывшей певицы капеллы «Астра» собираются безработные музыканты-пенсионеры. Человек семь-восемь.

Репетируют.

Радушная хозяйка угощает всех обедом — наедаются от пуза. Вынимает из шкафа бутылку водки. Молча пьют по пятьдесят грамм.

Потом играют вальс, танго, румбу и полонез Огинского.

Петя солирует.

Муж хозяйки раз в месяц организует бесплатные концерты.

Им не хлопают. Их не помнят.

Лучших музыкантов города тридцать лет назад.

Звезду ресторана «Бальтия».
Ударника джаз-бенда.
Первого трубача оркестра полиции.
Бас-гитариста легендарной рок-группы.

И Петю — почти лауреата госпремии, в прошлом гениального исполнителя французских шансонов.

В прошлом.

2024.10.07