Стала белой пыльная дорога,
Прямо как на койке простыня.
Посмотрела на неё сорока,
По сорочьи крикнула: « Как я…»
Клёны стали словно облаками,
Что упали в рощу с высоты.
Надышись зимой, земля, снегами,
Чтоб их белый цвет излить в цветы!
Пусть лужайка вешним днём покажет,
Отряхнувшись от протяжной тьмы,
Свой бутон раскрывшую, ромашку,
Белую, как первый снег, зимы.
О белом
© Copyright: Владимир Зюкин, 2024
Свидетельство о публикации №224100700489
Свидетельство о публикации №224100700489
Рецензии