Мглою кроет буря небо

- А, это снова Вы...

- Ну да, пришёл узнать Ваше мнение, ну и как, возьмёте в печать мои стихи?

- Так. Я вот что хотел спросить у вас, уважаемый: вы ведь учились в школе?

- Конечно!

- До какого класса, если не секрет?

- До девятого. А что?

- Ну, я к тому, что - у Вас ведь были уроки литературы, так?

- Естественно! Я не понимаю к чему Вы клоните?

- Просто, вот я Вам сейчас зачитаю одно из ваших творений, послушайте:

 
Кроет небо. Буря мглою
крутит снегом и вихрит.
То как волк она завоет,
то, как дитятко кричит.


- Ну и, мне кажется, очень даже удачные образы.

- А Вы разве не находите, что это просто переделанные стихи классика? Вот я читаю его и сразу же вспоминаю это:

Буря мглою небо кроет,
Вихри снежные крутя;
То, как зверь, она завоет,
То заплачет, как дитя...


- Ну, а что здесь такого? Я не виноват, что я и классик одинаково видим этот мир и мыслим схожим образом.

- Ах вот оно как? Так Вы, значит, как Александр Сергеевич "наше всё", мыслите? Но ведь основываясь на других ваших стихах, Вы мыслите также, как и Пастернак и как Лермонтов, Цветаева и т.д.

- Например? Я не совсем Вас понимаю.

- Не понимает он, хорошо, вот, пожалуйста, цитирую дальше Ваши гениальные строки:


Белеет одинокий парус,
туман над морем голубой.
Что потерял он здесь, казалось б,
и что же тянет в дом родной?

- Ну, и?

- Это Лермонтов, переработанный вашей кривой рукой.

- Зря вы так, просто у меня те же строки рождаются, когда я смотрю на море и вижу там парусник.

- Аааа, ну это многое объясняет. То есть новых ассоциаций, кроме как уже услышанных ранее, Вы не находите, правильно я Вас понимаю?

- Ну согласитесь, что всё равно ведь это совсем другие стихи?

- Конечно, полностью согласен - это совершенно другие стихи - стихи великих поэтов испорченные Вами - литературным вандалом!

- Да бросьте Вы, ну вот хотя бы одно из новых, буквально недавно совсем написанных, не хотите послушать?

- Хм... А вы знаете, если честно, даже интересно - на что ещё способен ваш ум.

- Спасибо, вот, послушайте:


Ночь. Улица. Фонарь. Магаз.
Льёт зряшный и неяркий свет.
Живи ещё сто тысяч раз,
всё будет также  - смысла нет!


- Ну уж нет, изначально, это были стихи Блока!

- Да? Хорошо, вот тогда ещё одно:


Мы ходим, а под нами шар земной,
что из под ног никак не уплывает.
Как жаль, что Вы, увы, больны чумой,
как жаль...


- Так. Баста! Вон отсюда и забирайте все свои шедевры и мой вам совет: сожгите это всё, забудьте, поэзия - не ваш талант!

- Ой, да что Вы, поэта легко обидеть можно, а ведь он как художник, он иначе мир видит!

- Во-оон! Поэт-плагиатор!! Катитесь, иначе я сейчас вызову охрану!

- Ну и чёрт с Вами! Вон, ван Гогия тоже сначала умер, а потом его признали гением живописи!

- Кто-кто? Ван Гогия? Это видимо тот, что из Грузии? ВОН ОТСЮДА!!! ВОН!!!