Небо

В прозрачных зрачках по серому небу плывут тяжёлые тучи с рваными краями. Плывут и плывут. Медленно, безостановочно. Затекла шея. Но оторвать взгляд от этой свинцовой неумолимости не получается.

Внизу, на земле, всё по-другому. Весёленькие жёлтые и красные листья соревнуются в насыщенности цвета, изо всех сил контрастируют с асфальтом и исполняют неведомую румбу под порывами лёгкого ветерка.

Если опустить глаза вниз, вспоминается такая же картина из далёкой-далёкой юности. Такое же золото листвы с бордовыми вкраплениями, яркие пятна опавших кленовых листьев на асфальте, мелкие дождевые капли на лице. И ещё состояние влюблённости, безоговорочная лёгкость и понятность жизни, щенячья радость и восторг.

Да, именно тогда грузчики овощных магазинов перекликались пожеланиями счастья, а я клялся в вечной любви человеку, с которым сейчас даже не здороваюсь. Обманывал, получается. Сволочь и подлец получается. Или не получается - сам-то тоже верил сказанному.

Борода тогда ещё не росла, зато пышная шевелюра с лихвой компенсировала гладкий подбородок, светло-серый плащ исполнял ветреную румбу с кленовыми листьями, а в голове была лёгкость и ожидание счастья.

В зрачках отражается неумолимое движение тяжёлых, разбухших от воды туч с рваными краями. Завораживает. На небо я раньше не смотрел.