Травы-травушки высОки, пижма да ковыль.
В небе облачные строки - кто там пишет быль?
По полю несётся полдень - синее седло.
Дух мой ясен и свободен, зря ли так светло?
Расскажи мне, чисто-поле, о моей судьбе.
Что за выпала мне доля - ведомо тебе.
Чем-то, поле, мы похожи, в чём-то мы близки:
Всюду - порванные вожжи, радость до тоски.
Травы-травушки высОки, пижма да ковыль...
В сумерках сгорают строки, не закончить быль.
Пижма да ковыль
© Copyright: Её Святейшество, 2024
Свидетельство о публикации №224101001148
Свидетельство о публикации №224101001148
Рецензии