Маленький лорд Паунтлерой

*Pawn — пешка

Друган, бро мой, был сынком большого начальника. С самых верхов партийной номенклатуры скатились они, правда, быстро. И вместе с папкой, со всем немалым семейством пропал дружок мой с горизонта, когда в их дворе свалили бюст какого-то коммуниста. Стало быть, не видел я его с 91-го..

И вот работаю я себе, никого не трогаю, "починяю примус". (Почти что: фитили специальные поправляю.) Крик с улицы дурным голосом раздаётся. Бегу. Там Клава наша воет сиреной и на все сразу тревожные кнопки жмёт. Морозяка, она орёт — пар столбом!

Наблюдаю, значит: нескладный мужичок, водитель бензовоза, привёз топливо. Уже "слился", потому что цистерна открыта. Но вместо Клавы с фонариком, обязанной проверить, всё ли он слил, — в цистерну по плечи залез сам водила. С зажигалкой!! И чиркает ей стоит, искру за искрой высекает.. Не прекращает, как бы завис. Я в бога душу мать высказался и за ним полез. Клавку тоже послал, чего тут выпью на болоте кричать, меня и то передёргивает.

Залезаю к нему, а он чиркает не просто зазря — он внутрь глядит. Да тарабанит ещё под нос: забираю коня, отдаю слона... Сунулся сам, чтобы мужика оттащить как-то что ли, а там под искрами чисто тетрадка в клеточку получается. Это из-за тени от сетки: навес, куда бензовозы сливаться заезжают, из обычной металлосетки, на неё высоченные фонари светят с двух боков.

Вот чувака замкнуло, он же в шахматы играет! Догадался я правильно, но зажигалку забрал только после затрещины. Не то что он не хотел отдавать — не мог, реально замкнуло водилу. Чуть вместе не свалились, еле слезли в обнимку. Каким чудом вообще не рвануло всё, хрен его знает.

Так я бро своего и признал. Его в школе училка одна боготворила просто и дала мутную вроде кличку "Маленький лорд Паунтлерой". (Хотя книжку мы эту — "Маленький лорд Фаунтлерой" — проходили тогда, типа не в деньгах счастье..) А он же ещё играл в шахматы как оглашенный, был звездой для своих лет. И вот из заскорузлых от труда, холода, грязи рук мужичка 45+ я вынимаю опасную для жизни зажигалку. И чёрную шахматную пешку, брелок, продетый сквозь сжатые пальцы на цепочке.

Он так в себя толком и не пришёл. Зайдя в квартиру, доигрывал партию. То ли в голове, то ли в небесах.. Я сам отвёз его домой по адресу из документов. Не узнал при встрече его родаков..
Как же постарели, Господи! Шаркающий отец пошёл за сыном, который, обтирая углы, в дублёнке и не разуваясь, прочапал к себе, считая ходы. А мать, меня как раз запросто узнавшая, заплакала без стеснения и запричитала: "Видишь, что с ним делается. Ночами прям на полу играет, на линолеуме".

Да уж вижу. Вырос "маленький лорд" больным и несчастным. Только и осталась от красивого, гордого, умного пацана одна небитая пешка.

Слишком мало, чтоб в жизненной дряни по пояс выстоять.