Комби

— Минздрав СССР, в последний раз предупреждает,,.
Это было тогда, в 80-е.
А я, молодым подростком, или уже парнем, входил на проходную огромного завода.
Стоял в очереди, показывал пропуск, или сувал его в компьютерный терминал.
Уже тогда у нас были электронные  пропуска, вроде нынешних карточек.
Но не суть. (ведь кроме галош, у нас тогда ничего не было)
Многотысячная толпа людей вливалась на территорию.
Растекалась по рабочим местам.
После проходной надо было пройти по коридорам: вперед, назад, вбок, вниз, и вот уже цеха.
Пол бетонной у них.
Хотя нет, не так было, пол бетонный, но вместо мраморной плитки, что наверху, железные квадратики, отполированные до блеска. Временем, и ногами, проходящих.
Гул станков и прессов сразу оглушал.
Поэтому мне приходилось включать музыку.
Наушники, айподсы, мп3-плейр, нет.
Тогда этого еще не было.
Включал музыку в голове, или она сама по себе включалась, как рефлекс.
— Бухгалтер.
Милый мой бухгалтер.
Вот он какой. Такой простой…
Песня «бухгалтер», группы «комбинация».
Клип тогда крутили по телеку бесконечно.
Тупо? Конечно тупо, но в этом и был заложен какой-то смысл.
Завод это деньги, вместе с бухгалтерией.
И я мечтал украсть эти деньги, может ограбить, и улететь на другую планету, как в клипе.
Будет кровь, смерти, но меня это нисколько не волновало.
Тупо работать до пенсии здесь?!
За нищенскую зарплату, среди гула, смрада, темноты.
Страна разваливалась на глазах.
Когда профсоюзы стали раком, вместе с парторгом, подлизывая задницы директору, начальникам.
Ищите дураков получше!
С каждым днем, точнее утром, когда входил в цеха, это песня звучала все громче и громче.
Я подпевал ей, словно в караоке, правда негромко.
А то сочтут за сумасшедшего.
Ведь был один у нас: работал, работал, стоял за станком, а потом раз, сошел с ума.
Кидаться на всех начал, железяками бросаться.
Кое-как скрутили. Вызвали «скорую», отвезли в «психушку».
Но опять же, не о том.
Хотя сойти с ума может каждый, были бы подходящие условия.
Поэтому просто тихонько подпевал, почти про себя.
Ну или так, когда человек в душе моется.
Наверно чтобы заглушить в себе: тупость, бесправие, унижения, даже со стороны коллег, таких же рабочих как и ты. Ведь у них тоже крыша едет, понемногу, от всего происходящего.
Можно сказать, в то время, весь народ сошел с ума.
Вместе со мной.
Менял квартиры на машины, клал деньги в Сбербанк.
От отчима досталось пальто.
Черное, из шерсти, «москвичка», классика.
Приходилось его надевать, но оно мне не нравилось.
Пришлось переделать, отрезать полы на полметра.
Ножницами, когда дома никого не было.
Пальто превратилось почти, в совсем другое.
Ведь мне хотелось короткую куртку, а еще кожанку.
Но не было денег, на это, или в тот момент их еще не было в свободной продаже.
Ножницами уже приловчился так делать, когда отрезал рукава от школьного пиджачка, превращая его в безрукавку.
Подсмотренного из обложки пластинки.
Наверное, я бы стал вторым «юдашкиным».
Но опять же, не суть.
Кстати, такие безрукавочки, полгорода носило, в то время.
Кстати тоже: такое же пальто, как было тогда, пришлось купить, но уже задорого. Ведь это же классика.
Сериал «комбинация».
Каст: никита, настя, другие девчонки.
Цепляет, всё: сцены шпаны, кипеша, братвы.
Особенно бытовуха, конкретно снята.
Может, а наверно всем, показаться дикостью, но так и жили. В дерьме, в пьянстве, ссоры, скандалы.
Пьяные завывания матери, вместе с приходящими собутыльниками.
Наверно мне, поэтому хотелось вырваться из этого ада.
Уехать в Америку, или куда-то еще.
Где мог быть свободным, от всего.
Жизнь, почему-то не любит живых, противодействуя этому любыми способами.
Ведь после смерти, ты, или твое имя, может стать «заслуженным артистом», ветераном труда, красоваться на городской доске почете, где пионеры, тьфу, юноармейцы, будут отдавать честь, принимать присягу, и все такое.
Только зачем это уже тебе?
Висящему портрету на доске почета.
Слава, известность, популярность, короче медийность, как выражаются нынче.
Наверно чтобы не забыли.