Бутылка на столе да пачка сигарет.
Наполненный стакан,
недвижных пара рук.
Седеющий старик
на склоне своих лет.
И ходиков стенных
неспешный перестук.
За окнами жила стихающая ночь.
Далёкий перегуд
полночных поездов.
И пригуби;л бы дед,
всегда он был не прочь.
И надо б за помин,
но сердцем не готов.
Он помнил, как пришел
с известием майор.
Лет тридцать с небольшим,
а чуб совсем седой.
Дед сразу понял всё,
к чему тут разговор.
И принял ордена слабеющей рукой.
Уже затихла ночь,
а он всё так сидел.
А под лампадкой в ряд
висели ордена.
Теперь уже душой
старик наш поседел.
И тихо повторял -
будь проклята война.
Бутылка на столе
© Copyright: Сергей Дворяшин, 2024
Свидетельство о публикации №224101200294
Свидетельство о публикации №224101200294
Рецензии