не знаю

Я совсем не знаю о чём сегодня напишу. Пальцы летают по клавишам, собирая и высвечивая на экране случайные слова, а темы нет. Не знаю, что мне сегодня должно быть настолько интересным, чтобы об этом написать. Вот почти в чем главная беда... Потому что интересно всё, ну ладно -- многое.
Я могла бы написать что-нибудь пафосное -- о безотчетной любви к морю, или очень пафосное - о моем странном задвиге на Караваджо. Но пафос убивает мысль, интерес и блеск в глазах (я знаю, что его у меня и так не так, чтобы много ...). Так что лучше уж сразу заземлить себя, чтобы не сносило и не выносило в зону стихий и бедствий.
Тогда, заземлённая, я начинаю хотеть к морю и -- не хотеть видеть никого, кроме тех, кого хочу. Но на море -- дожди, и всем я все равно буду звонить и писать. Не потому, что не бывает того, что хочешь, а потому, что хочешь того, чего не бывает...
Могла бы я написать о том, как чуть не улетела в командировку на север, но ветер переменился...
Или о неустойчивом бликующем настроении, о внезапном самолёте в Стамбул, о болгарских дорогах, о времени, которое начинает кончаться сразу после нашего рождения...
И все же о чем мне написать сегодня -- я так и не знаю. Не знаю какой вообще смысл в том, чтобы все это рассказывать... Или рассказывать именно сегодня.
У меня какое-то странное ощущение... Хочется поговорить с кем-нибудь незнакомым и умным. Сильно умным. И совсем незнакомым. Чтобы не думать, а говорить что вздумается. Не бояться остаться непонятой -- это, оказывается, неважно с незнакомцами. Спрашивать глупости и невпопад смеяться -- ах, какой восторг! Но умных незнакомцев сейчас совсем мало. И скоро их совсем не останется. Или останутся только глупые. Глупые, но сильные, или умные, но слабые... Слабые потому, что умные...
А еще, когда скверно и не знаешь, о чём писать, можно читать. Если сможешь сосредоточиться на строчках, конечно. Книги здорово помогают. Особенно те, в которых -- о тех, кому еще хуже, чем тебе. Или, наоборот, о тех, кому лучше -- это не важно. Кажется странно, что не важно, а на самом деле -- нет. Главное, чтобы в них не было написано о тебе. Тогда ты на какое-то время сможешь с собой расстаться. Конечно, если сможешь сосредоточиться на строчках.
И пока читаешь и думаешь, ты всё слышишь чьи-то шаги -- звонко-спешащие, решительно-смелые, почти дерзкие. Словно кто-то за гранью времени не хочет дождаться срока, взламывая лёд.

"Как сильно рыба двинула хвостом!
Безволие – преддверье высшей воли!
Последний стыд и полное блаженство!
Зеленый край за паром голубым!"