Белый стих

 «Белый стих»               

Не откажи в желании себе, в тиши ночей,
не подбирая рифмы слагать стихи.
Водить пером, точно следуя лучу звезды далёкой,
что преломившись сквозь оконное стекло,
прожигает белый лист, где ляжет белый стих.
Не смей смахнуть слезу, что из далёкого из прошлого вдруг покатилась по щеке.
Взволнованное сердце не стоит утешать дыханием глубоким.
Всем этим, - ты живой.
 
Бессовестной бессоннице скажи, что нет обид.
И раз пришла, будь гостьей одинокой,
а я уйду своими мыслями к бумаге и к перу.
Придёт с рассветом осознание того,  что сбыться всем мечтам совсем не суждено.
И на бумаге, с восходом солнца, слова и мысли покажутся иллюзией...
Сгорят слова дотла, тепла и пепла не оставят.
Тайна ночи.

Все мысли вслух, но ночь своими робкими шагами приглушит звук,
попросит затаить дыхание... и лишь перо, скользящее наклоном,
услышит как ритмично стало сердце говорить.
Чуть слышно губы прошептали, что написал... - Читаю!
Всему начало жизнь, которую люблю. За всё её благодарю!
Читаю, что молюсь за всех у алтаря, и бога я прошу...
Прошу, чтобы помог родным и близким бог.
Прошу, чтобы грехи мои вернулись все ко мне.
Они мои, верните мне грехи мои, простите мне грехи мои.
Спросил: - Простили?
               
Свет луны рисующий, вдруг проявил слова, что между строк писал я любви.
Чуть выгоревший, красным почерк, вернул меня в забытый сад, забытый сад любви.
Ладонью на бумаге я прикрыл мои пороки и чувств несдержанный порыв.
Все годы, что прожил... не жил я без любви.
Любви нет вечной, но как же быть?
В любви ещё желаю жить и ей служить, пусть и не вечно.
Так как и не бесконечен путь...
А память просит многое из прошлого вернуть. Зачем?

Нет дела мне, мой длинный путь, сжимать в один лишь вздох,
осознавая смысл того, что не вернуть всего.
Былое поросло травой и в этом философия ушедших дней.
Покой не терпит маршей.
Я на полях оставлю место для имён, которые мне греют душу.
И в день погожий, и в ненастный день... в них вижу лик икон.
У изображений чудотворных молюсь на вас.
Молюсь за вас мои родные имена.
«Вы все судьба моя!» - услышат храма купола.
 
Взмахнув, как веером крылом, взлетела птица за окном.
Мелодия рассвета чуть слышно, элегантно, возьмёт аккорд.
Что за мотив знакомый? Не смыслю ничего... оставлю разговор.
Затея кажется пустой... писать стихи, когда в душе покой,
а в сердце лишь одна любовь.

К триумфу жадному поэту нужны кровавые рассветы и война.
Там, где смертей не счесть, где ум и честь не значат ничего,
но рифма такова, что как набат слышна.
И наковальня лязгает... и кровь на рукаве, и рать, и казнь,
и ржавый гвоздь насквозь в руке.
Им не нужна моя размеренная тишина,
которая легла на глянец  белого листа.

Рукопись не рвать и не сжигать.
Вооружившись опытом, и волею высокой, продолжать писать.
Не слышать, как уходит время и догонять не стоит ничего...
Забыть обиды, предателю вернуть своё...
Открыть секреты, если спрос имеют.

Держать ответ за сочинительство и блажь и плаха.
Про всё, что думаешь... осмысли троекратно...
И лишь потом оставь на белой скатерти бумаги
узоры мыслей сплетенных в кружево твоей судьбы.
Оставь себе лишь тайные мечты...
И помни строки гения поэта: "Служенье муз не терпит суеты".

                2020 год