Мой бывший мастер

   Сначала мне было не до смеха.
   Это что касаемо самой истории...

   Работая на ИркАЗе, и будучи "молодым" работником, имел, конечно, своего мастера, а по-сути, конечно, это он нас "имел". Но впрочем дядька был объективным и справедливым. Тогда то я ещё не знал всей иерархической структуры подразделения, а так же количество работников и руководящего состава.., но картина сего весьма заманчивая... Об этом потом.

   Мастера своего я видел всего пару раз за смену, и где он пропадал я знать тогда не мог. И только сам став мастером, с подачи и лёгкого "пинка" Александра, так его, вспомнил, звали, я обозрел часть "мира" входящего в мои обязанности.
А пропадал он не только на докладах, но и обходах территории и посиделках с чаем в различных локациях. Пресечением противоправных, возможных, конечно, действий.

   Вот, значит, пошли мы семьёй с дачи на берег залива Листвяги. Идём тропами. Выходим на пологий спуск. Виляем по извилистой вдоль берега. Всё ближе и ближе к пляжу. На котором не только купаются, но имеются и минипристани для моторных лодок. Вот на одной из пристаней стоял мужичёк и пристально смортел на меня.

   Смотрел не просто. Смотрел дотошно. Смотрел пронзительно. Не отрывая взгляда. От такого смотрения у меня мурашки по коже пробегали. Я иду, посматриваю на него периодически, а он на меня всё ещё неотрывая взгляда. Возможно он и не моргал вовсе. Прохожу мимо в метрах восьми. Мысли разные. Может это псих и это "его пляж". Может это местный сторож, который не любит чужих. Может мы с ним раньше нехорошо пересекались, но он меня запомнил, а я нет.

   Дошли до берега. Бросили шмотки.

   Мужик пошёл в мою сторону. И не просто в мою сторону, а прямо на меня.

"Ну ёпта, этого ещё не хватало", только и пронеслось у меня в голове.

   Шесть метров.

"Да какого хера".

   Пять метров.

"Точно бить будет. Надо собраться".

   Четыре метра.

"Взгляд не добрый..."

   Три метра.

"Если что - делаю уклон, подсечку. Туша крупная, должен упасть громко".

   Два метра.

   Поднимает руку. Тыкает в меня пальцем!

   Один метр.

   Говорит: "Тебя не Серёга зовут, Самойлов Серёга, да?"

   Мой мозг выдал миллиард операций за секунду, сопоставив старое лицо, фигуру, голос, манеру передвигаться, разговаривать, тот факт, что он меня знает, и это привело меня в единственную точку в пространстве и времени моей памяти, где я знал его как моего первого мастера Александра...

"Александр?"

"Да!"

   На этом закончу эту историю и опущу дальнейший разговор, воспоминания, и то кто где и как поживает...