август

Говорят, что  август – счастливый месяц. Богатый, хлебосольный,  –  чего только не припас в свои закрома! А всё почему? Да потому, что до него изрядно потрудились другие братья-месяцы. Май, юный сын природы-матушки, начинал свою работу, приговаривая: «Это только цветочки, ягодки будут впереди!».  Июнь, принимая эстафету, любовно  заботился о маленьких росточках, поливая и согревая их неокрепшие стебельки. А красавец июль не просто рисовался да кокетничал, не  только чаровал девушек,  – за этой  внешней привлекательностью  не сразу разглядишь его неутомимый труд. Первые  сладкие ягоды – июльские.

А у августа всё растёт, всё созревает – люди только диву даются:
 
– Какая у тебя тыква! Как это ты сумела её такую огромную вырастить? – недоумевает хозяйка, заглядывая в огород к соседке.
– Не знаю, – отвечает  обладательница завидного плода. – Само растёт!

И август гордится вместе с ней. Он щедрый, благородный, работящий. Он и людей таких же любит.  Тихо делает своё дело.  И солнце у него щедрое, и сухой воздух у него  быстро высушивает утренние росы, и небо у него самое голубое, а  ночью  высыпает он  в тёмную бездонность Вселенной  неимоверное количество звезд. И отправляет ту или иную звезду в  полёт,  и  восторгаются люди её загадочностью,  её недосягаемостью  и умением выполнять желания, пока падает она в неизвестность.

Падающие звезды вызывают некоторую грусть. Улетела звезда и не вернулась.  Так и летние дни последнего месяца скоро уйдут, а вернутся только через год. Никто не знает, что случится за этот год,  но все надеются, что встреча с августом  непременно  повторится.

Грустно прощаться с летом,  со светлым и добрым августом.  Его задумчивость  уже перенимают берёзы,  кое-где перекликаясь друг с другом желтеющими ветками,  своеобразной берёзовой проседью, вестницей  скорой  осени.  Вот скворцы  собираются покинуть любимый край, лететь в дальние страны.  Да и другие птицы начали объединяться  в стаи, даже воробьи, которые никогда никуда не улетают. Но все они  непременно  вернутся с апрелем.

До холодов пока далеко, но трава уже не так зелена, сбрасывают лепестки  яркие теплолюбивые цветы, качается среди ветвей тонкая серая паутина, которую не сразу и заметишь  из-за её  прозрачности. А запах яблок и мёда, скошенной травы  и запоздалых цветов ещё стоит в воздухе, как последний счастливый августовский  аккорд.

Но закрадывается иногда мысль: а так ли счастлив этот работящий мужик-август? Всего-то у него вдоволь, все-то его любят и хвалят. А ведь именно с ним, закончив работу, уходит на покой всё сущее, всё живое. И он уходит.  Облетают листья с деревьев, вянет и жухнет трава,  становятся угрюмее небеса.  Август знает, что будет после него, когда он проживёт свой последний в году день. Жалеет ли он об этом?