Слова не слушаются, мысли на пределе,
и голос сипло мелет. Голова
висит, как тыква, гирею на теле.
Рука в руке топорщит рукава.
Проходит день, махнув мне пятернёю,
и тихий бес в тени врёт из угла
о том, что жизнь могла бы быть иною,
не забывай я нужные слова.
Мне скоро — осень, и листком кленовым
с багряной краской жизнь летит сквозь сон
о всём остывшем и о чём-то новом,
дыша надеждой и ища свой дом.
Но всё идёт к тому, чему на свете
и в языке названья нет, а весть
благая грустно шлёт ответ, что дети
и только дети обретают свет.
Слова не слушаются, мысли на пределе...
© Copyright: Александр Сергеевич Меркушин, 2024
Свидетельство о публикации №224101800100
Свидетельство о публикации №224101800100
Рецензии
