Палитра Смерти

***
В моём детстве была заветная мечта -
Передавать через линии и краски всего себя.
Но жизнь распорядилась и, видимо, ну не судьба
Мне стать повелителем разноцветного огня.
(Пусть алым пламенем горит моя па-лит-ра)
***
Сердце в груди мечется,
Изливаясь кровью.
Смерть в ночи проносится,
Выпуская жар на волю.
Мама там волнуется,
Не ложится спать.
Чужое горе ни с кем не знакомится,
Заставляя одного страдать...
***
Бледно лампа освещает
Долгий млечный путь.
Чья-то тень за спиной блуждает,
Предвещая грусть...
***
Детство - обещание пророчества
Беззаботного мечтания.
Становление частью общества -
Результат вечного старания.
***
Безликие отчужденно бродят
На замшелых стопах.
Пламя свечи неторопливо ходит,
Чернота стучится в окнах.
***
Мама хотела чтобы рисовал
Сюжеты на сказании,
Но внезапно в школе стал
Испытывать некие фантазии.
Отец ругал за непослушание,
Мать завязывала руки,
Но скрыть нельзя терзание
И призму искажения и муки.
В диалогах сверстников
Участвовать стеснялся.
Держался далеко и сдержанно,
Выдать себя боялся.
Не люблю слепую ярость,
Но наделён жестокостью.
Бездумная агрессия - слабость,
Предпочитаю безумие и холодность...
***
Мраморные ступени сна
Неумолимо уходят в потолок.
Идиллия прочно выстроена,
Но её разрушил вмиг ночной звонок...
***
Ночь покорно тянется
Вдоль бледных, кривых зеркал.
На асфальте стелется
Алый металл.
Ночь запоминает тех,
Кто сквозь проходит.
Взгляд, устремлённый вверх
От изувеченного тела не отходит...
***
Кошмар запомнится надолго:
Чужое тело подобно мраморным осколкам -
Рисунок греческого Бога на спине.
Жалкий шакал возомнил себя проворным волком,
Не понимая, что никогда не будет всемогущим Богом.
Его сила будет выпущена кровью на карцерной стене...
***
Сердце не волнуется,
Не подвластен ему страх.
Мама беспокойно мечется
В мёртвых белых стенах...
***
-Я творец великого искусства,
Мне подвластны смерть и жизнь души.
Как бы не было вам грустно,
Но гибель - часть нашего пути.
И мы взлетаем после ввысь,
Подобно светлым ангелам.
Запечатлеть на холст ту жизнь,
Как страницы книги идут по главам.
-И к чему весь этот цирк абсурда:
Перешитые между собой тела, гибриды?
Неужели человеческое вам так чуждо?
-Я скульптор тела, создаю новые виды.
Крылья ангела невинного -свобода,
Обращённый к небу взор - жажда Бога.
Выставка последняя прожила слишком долго.
-И сколько дней с тех пор прошло?
Имена людей, их лица...
-Моё любимое число -
Одиннадцать
Одиннадцать
Одиннадцать
Одиннадцать
Одиннадцать
Одиннадцать...