Случай в ресторане

Случай в ресторане

Я вышел из ресторана.  Не худший выбор на сегодня. Брался вечер.  Что есть лучше быть в компании  старых друзей, накатить пятую бутылочку кахетинского. Я хмелел в Тинатин, бывший Багратион. Я вернулся в тогда.

 Через перекресток пустыми окнами  мрачно подпирала небо  громадина академии имени Фрунзе.

Я нервно курил. Вспоминая тех, кто не с нами.

В рваных кроссовках , держа измятую  фуражку , как у товарища Сухова, на вытянутых руках, медленно брел человече. С пустыми глазами . Навстречу . Мне.

Поровнявшись со мною, шепелявя молвил, странный человек: Факультет.  Начальник Павел Васильевич Мельников.

Мой факультет. И мой начальник.

Ты кто , крикнул ему в лицо я. Ты кто?

- никто я.  А ты,  Вдовин Александр Григорьевич,  командир батальона, номер жетона В054843, и ты погиб со своим личным составом, в Афганистане, летом восемьдесят первого, прикрывая взлётную полосу.

Капитан наклонился  и  извлек из мусорки бутылку с недопитыми остатками. Поднял на уровень глаз. Взболтнул и лихо влил в горло  пять капель.

- ты кто, я схватил его за грудки.
- Саша, ты ошибся, там, в ущелье, извини, плохо тебя учили , тут, в Академии . Англичане не просто так строили этот аэродром.  Извини, пора, мне надо идти.

Начался ливень. Сигарета моя потухла. Я стоял весь мокрый.  Меня бил озноб. Был вечер осенний. Где-то . В Москве. Я никогда не был военным.  Просто бухали с друзьями. В ресторане.
Говорили. За жизнь.
Почему капитан? Ведь Тебе никогда не стать майором. Вспомнилось слова из песни.

В фуражку я сунул в растерянности триста рублей.
 Своему командиру.