Жёлуди

Жёлуди

            Жёлуди – дети старого дуба. Созрев, они падают на дорогу, по ним идут пешеходы, их давит колёсами транспорт, а они всё падают и падают. Я бреду тихо, стараясь не наступать на блестящие коричневые бочонки, и без устали поднимаю их с асфальтовой кромки, бросаю под деревья, на клумбы и грядки. Это продолжается довольно долго, наверно неделю. Каждый раз с замиранием сердца иду я на встречу с детьми дуба, и каждый раз новая партия желудей уже ждёт меня на дороге. Как будто они понимают, что я не пройду мимо и обязательно посажу их в землю. Но многие из них, не дождавшись сева, гибнут под ногами прохожих. Людям нет дела до забот старого дуба. Желудей с каждым днём становится всё меньше и меньше, потом они исчезают совсем. В это утро я нахожу последнего дубового сынка. Он сиротливо лежит в чугунной крышке люка. На брюшке поскрёбыша остренькая пика, она выдаётся наверно самым любимым сыновьям, чтобы они воткнулись этой острой иголкой в землю, взошли бы уже наверняка. Куда прицеливался дуб, посылая своего сына в путешествие к земле? Наверно расчёт его был неточен. Ну, ничего, я то на что? Беру жёлудь в руки. Вот ты какой крепыш! И кто знает, какие надежды на будущее связывал с тобой старый дуб. Может он вложил в тебя свои мечты о лучшей доле, о счастье. Перехожу подальше от дороги к кустам жимолости, втыкаю остриём прямо в рыхлую землю.
  - Можешь рапортовать старому дубу, что посадка прошла удачно, - шепчу я жёлудю на прощанье.