я вам пишу

 
- Уважаемый! Петро Васильевич.  Пожалуйста, расскажите нам, как вам удалось   дожить до  таких преклонных годов?
Ведь вам уже 120 лет.  И вы  прекрасно выглядите… - задал  вопрос пенсионеру журналист  телевидения.

 - Очень просто.  Наверное здесь  была магия. Я так думаю.
Расскажу вам свой секрет.
Есть у меня  такой. Однажды  когда мне было 65  годков.
Приснился мне  ночью странный сон.
В середине ночи.  Я уточняю этот факт. Вижу  такой сон.

Как будто бы я  в  своей квартире. И вдруг  слышу тихий стук в дверь.  Я ответил:  -  Кто там? Войдите. Дверь не заперта…

  И  вошла старушка в черном. А в ее руке  инструмент - коса.
Это которой траву косят.
- Здравствуйте. Вы  ко мне? – я спросил ее.
Она ответила бесцеремонно: - К вам. К вам. Пришла вас предупредить. Я по вашу душу. Скоро заберу ее с собой.
В иной мир потусторонний…

 Я  тут все понял и осознал. И заявил ей: – Но я не планирую. Уважаемая. Мне и здесь хорошо…
- Уважаемый. Отвечает она скрипучим  голосом:  - Не вам  планировать. Вы  можете предполагать, мечтать и прочее.
А планирую все я. Ваш срок подошел. Пора пришла. Увы.
Готовьтесь… Вам несколько минут на сборы. Попрощайтесь  с близкими… Разрешаю...
 
Тут меня осенило, и я решился на  неожиданный комплимент, и заявил ей следующее:

- Но… Уважаемая… 
Не  буду с вами спорить я.
 Я заранее   согласен с вами…
 Но, разрешите мне,   написать вам в дар  стихи,
 как  в рифму, как в признанье.
  Возможно, вам не  посвящали
Таких лиричных слов.
Сейчас. Ужо, немного погодите.
  Я  напишу слова   на  беленьком  листочке…
 И,   через   минуту,  подал ей  листок.

- «Я вам пишу. Чего же боле.
Что я еще могу сказать.
 Теперь я знаю в вашей воле,
Меня  презреньем наказать…»

Конечно же, я не мог ей написать слова иные:
 - «Я вас любил. Любовь еще быть может,
  во мне  еще, жива. И не угасла  насовсем…»
 
В общем, она неожиданно, растрогалась.
  Черные глаза, ее бездонные, пустые,
 холодные, непроглядные, как  Египетская ночь,
вдруг растрогались от полноты чувств…
И, она  тихим голосом проскрипела  прошептала, следующее…

- О!   Неожиданно, лирично, изящно и вдохновенно…
У вас получилось  удивить меня…
Мне никто не посвящал таких  прекрасных  слов.
Я так думаю, об этом вы сказали откровенно.
Быть может, сочините мне еще? Наверное?

А я, А я  зайду  за ними,  я вернусь…
Быть  может  в гости,  чрез десяток лет…
Зайду я к вам, чуть-чуть   попозже..
Лет, через десять… Где то, так примерно…

 И  сказав  такие  речи, она  стремительно ушла,
 за собой  прикрыв со скрипом,
  не запертую дверь.   
 Ушла. Ушла она короче… Прочь. 
И, с  моей души – груз как   камень с плеч.

 И вот, настал мой   срок, прошли года
 -  все эти 10 лет,
Промчались,  канув в вечность…
И вновь однажды слышу в двери стук…
- А я пришла… Как обещала…
К вам под вечер…

А вы?  А вы, уже, меня  не ждали?
Забыли про меня?
- Нет! Нет! Что вы! – ответил я,  волнуясь беспримерно…
Ни в коем случае!   
Я тут вам приготовил еще…
Еще две пары строк…

Вот, прочтите, оцените…»
 И  я подал ей листок…
Рука моя  дрожала… И лист дрожал…
Я  искренне  желал,
 прожить еще с десяток лет…

Ведь жить, признаться,    мне   не надоело…
Она  прочла  еще четыре строчки...
Это факт..
Вы  их знаете… Их  Пушкин написал…
А я…  Как тать, их «стыбзил», и присвоил…
Когда захочешь жить - не так,
раскорячишься,
По наглому ушел в обман.

Ведь, делать нечего…
А  жить всегда охота…
Чего на кладбище валяться…
А Пушкин А. был  признанный поэт.
Талант. Талантище. Гигант.

Классику  старушка,   явно не читала…
 И, в этот раз, фанерой  пролетела…
Над городом, каким то,
Каким,  конкретно, я  не помню…
И вновь,  растрогалась она «моим стихам»…
И вновь сказала мне слова:

– Какой же, право, вы,  талантливый поэт.
Живите. Ладно.  Благородно.
Никто, никто, не посвящал  красивых  слов…
Ваш стих меня до слез растрогал…

Однако  к вам, я,   
через   десяток  лет...
Приду к вам   снова. Прощевайте…
Знаю к вам  теперь    дорогу. 
Вспоминайте обо мне,
Мне  строки  посвящать не уставайте.

И, не вспоминайте худо обо мне…
И, с тем она прикрыла  дверь.,.
Ушла, растаяла во тьме…
Старушка в черном, и  с косой в руке…

Пошла  она к другим, кого - то там, косить…
Или проще, скашивать...
.
Косить  направо и налево…
А я?  А я, увы, продолжил жить…
И как то, я еще,

Еще,  потом,  четыре строчки подсмотрел…
Заглянув,  в  стихов двухтомник…   
И лист, еще один я приготовил…
Затем, листок, еще один,  другой…

Как бы  впрок  и про запас…
 На всякий случай приготовил…
И вот, таким простым путем,
 До  сотни лет я прожил…

И продержался…
Потом, еще с десяток лет.
преодолеть, 
помог их мне,  великий Пушкин,
как  поэт  стихами…

И вот, уже…   120 за плечами…
Не знаю я, о чем писать…
Этот стих  закончился  уже…
Еще один десяток лет, прожить мечтаю.

Увы, боюсь,  не обмануть старушку мне…
Придет, боюсь,  однажды, мне пипец.
 Так что,  все на этом…

Вы, меня, товарищи…     Простите …
И подлый  этот мой обман…
На этом все… Конец…
Всем счастья и здоровья…
И вам  совет: на склоне лет,
 Побольше Пушкина  читайте…
….
Иркутск…
19.10.2024 год