Из тумана забвения

"Прошлое никуда не уходит. Не стирается, не исчезает и не закатывается под шкаф. Оно не растворяется после того как поставлена точка и не улетает на небо за хлебом." (с) Ф. Коноров.

Ты всё чаще являешься мне во снах. Каждый раз реальность всё чётче. Белёсый туман забвения рассеивается при моём приближении.

Камера сна подъезжает всё ближе к тебе. Объектив уже выхватывает отдельные детали: истлевшие со временем ботинки, гнилые крошащиеся зубы, остатки кроваво-красного браслета на костях левой руки. Пустые глазницы пугают беспросветной темнотой, а в нос проникает жуткий запах разложения.

Я хочу убежать, чтобы не видеть твоих останков, но невидимые веревки опутывают ноги. Чьи-то руки крепко фиксируют мою голову, и нет возможности даже отвернуться. Понимаю, что сплю, и хочу проснуться, но не могу.

Пытаюсь зажмуриться и не смотреть, но запах... этот невыносимый сладковатый запах прошлого.

Усилием воли заставляю себя вновь открыть глаза. Я точно знаю, что нужно сделать, чтобы пытка прекратилась. Зажав нос одной рукой, другой шарюсь в куче истлевшей одежды. Пусть это и ты когда-то, но от брезгливости меня подташнивает. С трудом нащупываю тонкую золотую цепочку и тяну на себя.

Каждый раз она цепляется за обломок твоего ребра и рвётся. Потом я просыпаюсь и долго ещё лежу без сна. Сердце бешено бьётся, а запах разложения, кажется, всё ещё витает вокруг.

Но сегодня что-то изменилось в пространстве. Тяну на себя цепочку, и она легко выскакивает из темноты забвения. Кулончик в виде сердечка радостно поблёскивает в лучах заходящего солнца.

Чувствую, что верёвки, сковавшие ноги, ослабевают, и голову больше никто не держит. Резко отскакиваю в сторону.

И что теперь? Так далеко я ещё не заходила. Сон продолжается по неизвестному мне сценарию. Кулон холодит ладонь, и мысли в панике роятся над могилой воспоминаний.

Я что-то забыла... какой-то секрет...

От неожиданной догадки перехватывает дыхание. Осторожно надавливаю на крышку кулончика. С лёгким щелчком она открывается. Яркий свет бьёт в глаза. Дурманящий сознание запах исчезает, и пространство трансформируется.

Вижу, как кости обрастают плотью, а одежда и обувь обретают форму и цвет, облачая твоё тело. Ты медленно встаешь и ищешь кулон у себя на груди и, не находя его, тянешь ко мне свои холодные руки. Взгляд родных глаз цвета крепкого бренди пронзителен и строг.

Я протягиваю тебе кулон, но при этом отступаю назад в надежде убежать от призрака прошлого. "Не уходи. Ты не знаешь всей правды," — тихий шёпот в моей голове заставляет проснуться.

Ты лежишь рядом и крепко спишь. Руки нежно обнимают подушку. Ровное дыхание, и отблеск улыбки на губах. Непослушная прядь волос на высоком лбу вызывает чувство нежности с лёгким привкусом горечи и нотками сожаления.

Прошлое никуда не уходит, оно ищет место в моём настоящем. Желает стоять на полках моего опыта среди банок с консервированной грустью и бутылочек с игристой радостью. Но я пока не желаю его там видеть. Время у меня ещё есть, хотя его и осталось совсем немного.

Возможно, когда я проживу этот сон сто тысяч раз, всё будет как прежде, или я просто не проснусь в своём забвении. Но это не точно.