Проклятие толпы

Мне жаль,
Что я один из вас.
Когда-нибудь иконостас
Ведь и с меня напишут,
Где буду лепен я и чинн:
Приятнейшим из всех мужчин,
Что ране обитали.
Бородку пририсуют мне,
Глазам дадут "лучистость",
Мечтательность,смотрящу в дали...

И я перевернусь в гробу...

Мой каждый день - чрез "не могу",
Мои глаза - налиты кровью:
Цвет неба водкой потеряли -
Какие после водки дали?
Потери - в волчьем мне оскале:
Любовь ушла - какие дали,
Раз есмь на этой я Земле?

Пока что...

Ползёт,ползёт,ползёт букашка
По изумрудию листа.
И тоже ведь стремится в дали:
Надежда,вера - так чиста!

Не зная немощность куста,
Что сгнил давно:
Один лишь лист остался жив...

Зачем на мёртвом на кусте
Живой листок?
Зачем он смерть всё ж превозмог
И "изумрудится" вовсю,
Чрез "не могу" и "сю-сю-сю"?

Зачем???

...Зачем поэту быть Поэтом,
Раз облака давно "раздеты"
И,кромь воды,таят "ничто"?

Зачем поэту быть Поэтом:
Любви,оказывается,нету;
А есть влечение лишь тел?

...Был когда-то белым мел,
Но от доски он почернел
И меньшим стал - тот белый мел...

Я знаю,что средь вас я лучший:
Я не боюсь любои кручи,
С которой можно и упасть,
Но и взлететь!

Но как тесна мне жизни клеть,
"С" которой выходом лишь смерть!

Смерть не страшна.
Пусть всё-таки один из вас,
Но знаю - мой "иконостас"
Да воссияет на века...

"Люблю.Скучаю".И-и-и...пока!