Дедлайн у виска

Вот смотришь на некоторых и кажется, что им так легко всё даётся. Словно за левым плечом у него стоит Гоголь, а за правым Толстой, и нашёптывают ему в уши самые чудесные мысли и тексты.

И вот он уже плавно проводит руками по клавиатуре, делает глубокий вдох и понеслось… Искры букв бегут по ладоням, и слоги сами выстраиваются в линии строчек.

Каких-то полчаса и готов отменный пост, взрывающий сознание каждого читающего фейерверком гениальности. И таких постов за сутки он может наваять штук пять.

И хочется воскликнуть: "Какого Пелевина, ты плодовитый такой на темы и идеи?! Дюматвоюмать!"

Бли-и-ин, как же я мечтаю иметь карманного Пушкина, ну, или Маяковского, чтобы мысли бежали за вдохновением на край моего сознания и выстраивались стройными рядами на экране монитора.

Как бы мне хотелось иметь текст, но пока лишь он имеет меня!

Я слова бросаю по ветру, и скупая слеза бежит по щеке. Метафоры и эпитеты застревают в горле, и от бессилия сводит скулы.

Сегодня ночью я опять не буду спать. Дедлайн у виска, и я фантазирую.

Чашка кофе и ночник на столе для бессонницы. Небо звёздное и свет луны в окно для вдохновения. А текст всё равно не пишется. И буквы разбегаются от меня, словно я хочу ими не лист заполнить, а в кофе растворить вместо сахара.

Какие там искры по ладоням?! Лишь глаза уставшие, и "мысли в хлам".

И домашние-то все спят. Никто не выскакивает резко из-за угла с воплями: "Мам, а что сегодня на ужин?" И не задаёт дурацких вопросов под руку: "А где мои носки?" Даже не прикрикнешь на них: "Какой гиперболы вам всем от меня надо?" и не запустишь махровым сарказмом.

Собака тоже спит. Вот у неё уж точно нет проблем с идеями для сна, вон как лапами перебирает. Не иначе, зайца уже догнала, ну, или кошку.

Я обращаю свой лик к звёздному небу: "Пресвятые ямбы и гремучие стансы, за что мне такие мучения?" Но небеса глухи к моим мольбам.

Курсор мигает на пустом листе, безжалостно отсчитывая минуты и часы моего сна. Только соловей заливается за окном, пытаясь хоть как-то мне помочь.

И я вновь ищу в глубинах памяти вдохновения, плавно скользя пальцами по древним корешкам забытых знаний. Мне кажется, что мы с ним были знакомы в предыдущих жизнях моего далёкого прошлого.

Этот текст я пишу в ночи, сплетая тонкое кружево слов из лунного сияния, потоком вечности взламывая коды бытия.

Дедлайн у виска, и я фантазирую…