Семь раз по десять

    Еду как-то и думаю о своём возрасте – юбилей намедни – семьдесят будет… жутковато… а ведь немного в принципе – всего лишь семь раз по десять… ну не семьсот же в конце-концов!?.. но всё равно грустно… и тут подъезжаю к селу, а навстречу процессия похоронная… надо постоять у обочины из уважения, и пропустить это жуткое действо, потому как сам того – одной ногой туда же считай…
     Процесс тянется долго, у всех, как и полагается, лица скорбные, а один чего-то улыбнулся мне… Ехал он последним на мотоблоке, проезжал и улыбнулся… Мне прям нехорошо стало как-то… чего улыбаться? Морда, гляжу, незнакомая, ещё и улыбается… А может и знакомый какой, не помню… побрился, помылся может – вот и не узнал его… ну, всё равно неприятно… Оно если знакомый, то ладно, поприветствовал, понимаешь, а ежели впервые видимся, то чего улыбаться-то?.. Если это с намёком, что и мне скоро того… туда же, то и ему недолго… морда, смотрю, запитая – долго тоже не протянет, однако…
    Короче жуть от этих похорон одна. На душе очень нехорошо. Но когда узнал, что хоронили бабку девяносто шести лет, то отпустило как-то... и пусть этот мужик на мотоблоке, который улыбается, едет прямиком сами знаете куда, а мне ещё рано… ведь какие мои годы  - всего-то семь раз по десять!..