Как древним духам приношенье,
На чёрных ветках кумачи,
Ловя закатные лучи,
Застыли, будто в предвкушеньи...
Чего? Их красота — к чему
В преддверии плачей похоронных?
По черной ртути, как Харона
Ладья, скользят они во тьму.
...Но им привычно воскресенье,
И не впервой им умирать —
Для них теченье — лишь круженье,
В безмолвии благословенном
Рай не страшит, не манит ад.
Листья
© Copyright: Антон Морковин, 2024
Свидетельство о публикации №224102300831
Свидетельство о публикации №224102300831
Рецензии