2 Ольги

*  *  *

- «…Увяли  розы,
Уплыли грезы, 
И над землею день унылый встает…»

Ольгин двор – замкнутый шлагбаумом, ограниченный чугунным забором – был заставлен машинами, каждая из которых была дороже моей квартиры.

- «…Минули годы,
И нет исхода,
И мать-старушка слезы горькие льет…»

- Какая мать? какая старушка? – встрепенулась Ольга. – Ты о чем, вообще?
- Да ни о чем, - отмахнулся я. – Так, вспомнилось. Отец когда-то пел и играл на гитаре. Он учился в Ленинграде, а в общежитии все пели и играли.
- А кто он? ну, твой отец?
- Не лекальщик, - я усмехнулся. – И мать – не повариха. Оба доктора наук. Работают в местном филиале академии. Он – в институте химии, она – в отделе физики. А что тебя интересует?
- Да ничего, просто так.
После душа, принятого у меня, от Ольги пахло только дорогим гелем. Ничто не намекало на происходившее час назад.
- А кто по жизни ты? – продолжила она. – О тебе я, кстати, тоже ничего не знаю.
- А что обо мне знать? – я пожал плечами. – В многом  знании много печали. Я – никто. В смысле самый обычный айтишник в фирме, название которой тебе вряд ли известно.  Даже  говорить о том скучно. А ты?
- Я главный экономист «РТС». Муж – начальник договорного отдела «Облгаза», второй человек в системе. Папа – замминистра экономики. Мама не работает, ей это незачем.
- Понятно, - я кивнул. – Даже не думал, что ты так  упакована – простая искательница приключений с датингового  портала.
- Ты еще не знаешь, как я упакована. Видишь мой дом?
- Вижу.
В свете фар – желтых, так и не  поменянных мною на ксенон - Ольгин дом казался нагромождением гигантских кубиков.
- Пять этажей,  но электроплиты. И есть лифт. Всего два подъезда, буквы «Г» соединены  углами. Потолки четыре метра и по две квартиры на площадке. В окнах трехкамерные стеклопакеты.
- Элитный дом, -  подтвердил я.
- И еще какой.
 Ольга поправила волосы, гелем запахло еще сильнее.
- Извини, Костя, что-то я расхвасталась. Не хотела тебя обидеть.
- С чего ты взяла, что меня обидела? – возразил я. – Каждому свое, на том стоит мир. Зато я занимаюсь реальным делом - и потому живу и не боюсь, что явится толстомордый башкирин, подвинет с должности и я окажусь среди разбитых горшков.
- Вот это ты точно подметил!
- Мне одно непонятно, Оля. Зачем тебе, такой успешно-обеспеченной, понадобился я?
- Зачем…
Она помолчала.
-…Если честно, сама не знаю. Нужен, или не нужен… Если бы мы могли ответить на все свои вопросы… Жить было бы куда как легче.
- Пожалуй, так, - согласился я.
- Но, наверно, все-таки нужен. Жизнь такая пресная. Не хватает остроты.
- И ты ее нашла.
- И еще как нашла.
- Я рад.
- Я тоже.
Впереди вдруг замигали габаритные огни. Кто-то собрался куда-то ехать на ночь глядя, завел машину из окна.
- Ну ладно, Костя, мне пора.
- Иди, Оля, иди, - сказал я. – Не хочу, чтобы  у тебя были неприятности.
- Целовать тебя не буду,  - деловым тоном продолжила Ольга. – Помаду размажу.
- Не целуй.
- И, пожалуйста, здесь меня не высаживай. Не хочу,  чтобы кто-то увидел,  что меня привезли. Выедь обратно за шлагбаум, там выйду, вернусь из-за угла.
- Хорошо, Оля, как тебе будет удобнее.
- А на неделе созвонимся.
-  Конечно   созвонимся.
Я включил заднюю передачу, кузов содрогнулся от гидроудара АКПП. Еще неделю назад эффект был не столь сильным. Мой джип рассыпался на глазах. Купленный при жене, он когда-то  был почти новым. Теперь ему исполнилось десять лет – срок, убийственный для американской машины при нашем климате на наших дорогах.
«Гранд Чероки» давно следовало поменять на что-то более живучее и экономичное. Но я тянул: старая машина хранила последнюю память о жене, которую я, кажется, до сих пор любил
Дождавшись, пока поднимется блестящая рейка шлагбаума, я выполз задним ходом из  элитного двора. Ольга выскользнула и не оборачиваясь, не помахав на прощание рукой, поспешила к своему Г-образному подъезду.
Я развернулся, остановился, перевел селектор на «Драйв». Двигатель взревел и захлебнулся, стрелка тахометра медленно успокоилась на  нуле.
Симптом был известен: отказал электробензонасос. Такое случалось уже не раз. Я провернул тяжелый руль, выбрался наружу, со сдавленной бранью дотолкал свой джип до ближайшего поребрика, включил трансмиссионный тормоз, захлопнул дверцу и  щелкнул сигнализацией.
Сегодня было уже поздно что-то предпринимать, домой приходилось возвращаться на такси. Завтра предстояло найти «Газель» и отбуксировать машину  в сервис, а потом – кое-как «подшаманенную» - наконец продавать, пока не сломалось что-то еще, более серьезное.


***********************************************************
ВЫ ПРОЧИТАЛИ ОЗНАКОМИТЕЛЬНЫЙ ФРАГМЕНТ.

Полный текст можно приобрести у автора –

обращайтесь по адресу victor_ulin@mail.ru

***********************************************************
               
                2024 г.

© Виктор Улин 2009 г. - фотография.
© Виктор Улин 2024 г.
© Виктор Улин 2024 г. - дизайн обложки.

Сборник рассказов «Всего 1 раз...» -

http://ridero.ru/books/vsego_1_raz/

98 стр.