Игра по жизни. Отпустить

В свете звезды. Золотистом, как свет Сигмы, как свет начала жизни, так и конец всего тонет в этом же сиянии.
Северное море. Гранитные кручи скал. Волны находящие на берег. Скользящие среди присыпанных песком валунов покрытых плетями водорослей.
Вторично тянутся по песку следы протекторов дальнобойщика. От листов, рассыпавшихся из объятий ветра, ни следов не осталось. И это к лучшему. Поскольку горя и без них хватает.
Сейчас память уже не в листах, не в переливчатых дисках. А на массивных устройствах с хитрыми считывающими системами. Но суть от этого не изменяется.
Иди… прощаться и идти дальше. Горят свечи в пустоте базового комплекса, не по мертвым, а по живущим. Так надо.

Волна принимает укутанный в легкий сплав корпус блока памяти телетрона. Оин, два. Надежно захоронив в своей мягкости содержащиеся отчеты, память, имена заволакивает песок , укрывая с оптики…
Но и этого мало. Бумага. Просто бумага. Листочки для ксерокса.
Разложенный трейлер, поднимающийся к небу скорострельные дула противовоздушной обороны. Сам себе база. Поверхность …
Образы…
Звенящая нота, насекомое с двумя парами невесомых крыльев, пернатый хищник, бегун на старте… Легкие обводы и символ смерти на капоте, развернутые лопасти над кабинами, стремительный размах золотых крыльев, идите, парите в воздушных потоках.
Я не хочу возвращаться. Одним взмахом ветер подхватывает бумажные фигурки и уносит в небо. Не как раньше, а именно туда, к солнцу. К золотистому свету сигмы.
Смотрю как происходит полет… ложась на спину на пол кузова. Стенки начинают складываться на них рождаются и меркнут голубые искры отражения. Так, принять свет и тепло звезды самой сутью своей, открытой искрой. Сегменты кузова смыкаются… спать…. Может утром будет куда ехать. Но сейчас в этом нет необходимости. Тихо рокочут волны… спать, спать, спать…