"Что тут сложного?" - кричали из толпы.
А он смотрел лишь в пустоту,
Туда где моря бушевали.
И если бы сейчас этот юный поэт оказался в море,
Он перестал бы слышать эти крики.
Крики буздушных людей,
Тех, кто не верит в везение,
Тех, кто видит только результат.
Они орали так громко, так громко,
Что мечта была его одна.
Стать невидимкой и уплыть
В то море иль бухту,
Где автор один,
Где рифмы летают вместо птиц,
Где бумага как песок
Лежит там целый день,
Что бы сесть и писать в любой момент.
Чернила бегают сами по себе,
В лесах вместо зверей.
А вместо криков - тишина.
Такая непривычная для нас.
А ведь признайтесь?
Всем порой хотелось быть самим собой,
Хотелось там быть, где любят, ценят и поддержут,
Подарят ласку, а затем
Уложат в мягкую перину.
Я знаю это, друг мой милый!
И запомни - мечта только начало верного и долгого пути.
Мечта
© Copyright: Елизавета Сливкова, 2024
Свидетельство о публикации №224102501112
Свидетельство о публикации №224102501112
Рецензии