Пыльный город

Будь я поэтом или хотя бы романтиком, я бы обрисовал это место яркими  контрастными красками. Но поскольку яркие цвета и контрасты моей натуре чужды, то нарисую, как смогу.

Это был тихий переулочек, единственный в своей округе, который не поглотило Солнце. Цвела черемуха, а стайки воробушков перелетали с ветки на ветку. Однако воробьев я с детства не любил, а запахи не чувствовал из-за простуды.
Бабульки, сидящие на лавках, злобный песик, отчаянно лающий на кого-то; окурки сигарет на детской площадке и пыльный асфальт, покрытый всевозможными жвачками и камушками.

Маячащее над головой небо, шум машинного прибоя, волнение от предстоящей встречи – все смешалось в непрерывный поток, который лился где-то рядом, но не внутри. Я делал попытку ухватиться за этот поток, но ничего не получалось: он был вне меня, и ничего хорошего – я знал – это не предвещало.

Пришла она, как всегда добрая и ласковая. Волнение перешло в скованность, а скованность разрушилась благодаря ее улыбке и цветущей кругом жизни. Нам было весело, и мы грелись очагом устремленных друг к другу глаз. И вдруг я как будто согрелся. Вместе с тем появилось желание куда-то уйти. Вновь поток шумел за кормой. Я хотел что-нибудь сказать, что-нибудь веселое либо интересное, но не знал что. Хотелось вновь уцепиться, но вместе с тем я почувствовал скуку и отрешенность. О чем говорить? А толку? Фразы, которые лениво шепчут вялыми губами те, в чьих душах пустота. В мире нет ничего ценного, а я всего лишь жалкий парнишка, не знающий как завершить свидание на середине.

Похоже, она почувствовала мое настроение, сразу размякла и замкнулась. Ей надо идти. Что я могу поделать? Слава богу, пора домой. Хорошо погуляли, хотел бы я не вспоминать, как завершилось наше свидание. Не сидеть и не думать о том, какой же я дурак...