Карельское путешествие

Вывески мелькают за окном.
Я сижу у окна автобуса и пристально смотрю на утренние виды почти знакомого города. Сегодня я здесь одна.

Холодное мартовское солнце поднимается вдали. Из заводских труб валит дым, и тонкой дымкой рассеивается над горизонтом.
Мы проезжаем перекрестки, и я смотрю на сменяющие друг друга прямые улицы. Смольный Собор провожает меня, и игра солнечных зайчиков на крыше, словно азбука морзе, отблескивает мне утренний привет.

После короткой ночи, проведенной в маленькой комнатушке, выкрашенной в синий цвет, словно аквариум, я чувствую себя как человек, совершивший ночную пересадку в аэропорту. Но это чувство только раззадоривает меня.
Ведь я отправляюсь в чудесное путешествие- в Карелию.
Это место из моих снов.
Сегодня я грежу наяву.

Обитель водопадов


Первая остановка – это место с чарующим названием "Долина водопадов". Мое знакомство с Русским Севером началось со спуска по крутой деревянной лестнице с пологого склона вниз к реке, изобилующей крутыми порогами, уже слегка открывшимися в самом начале марта.

Солнце застыло низко над горизонтом, словно в нерешительности закатиться ли вновь за горизонт или отправиться в дальнейшее путешествие вверх по небосклону. Солнечный шар закрывает стволы вечно- зеленых растений, сквозь морозную зелень которых рассеиваются едва теплые лучи.

Вы когда-нибудь оказывались в полной тишине? Ощущали ли вы полное отсутствие посторонних шумов? Только вы, лес да проснувшиеся птицы. И скрип подошвы на снегу.
 
И вот слышится едва различимый шум воды. Этот звук ознаменует приход весны.
Потоки воды с шумом извергаются из-под толщ льда, пенятся у крутых порог и хлюпающим звуком уносятся под тонким слоем льда, дальше по руслу реки. Большая честь реки все еще покрыта льдом и толстым слоем снега. Но посередине русла открылось небольшое, но стремительное течение, звонкий шум которого эхом разносится в ушах.

Пороги реки, покрытые льдом и сосульками, представляют собой ледяные пещеры в миниатюре. Весенний поток реки подтопил толчу льда, выточив  множественные сосульки, образующие колонны крохотных ледяных пещер.
Солнечные зайчики пляшут на ледяных "сталактитах". Я рассматриваю пещеры, стоя на берегу.

В магазинчике сувениров я покупаю мармелад с хвойной шишечкой. Вкус зимнего леса, в сочетании с вязкостью и сладостью мармеладной конфеты оставляют странное послевкусие во рту.

Вкушая дары Русского Севера, я наблюдаю, как наш автобус разворачивается на узкой подъездной дорожке и устремляется к нашей следующей остановке- водопаду "Ахвенкоски".

Цепляясь пальцами за канат, я делаю первый шаг на навесной мост. Подо мной на небольшом расстоянии с шумом пенятся пороги водопада " Ахвенкоски". Большая часть его бассейна остается заключенной в лед и снежный покров, но как будто специально под мой приезд в самом красивом месте водопада  открылся поток бурлящей воды, который с шумом низвергается с каскадного небольшого карельского водопада. Навесной мост раскачивается под моей тяжестью, я, словно только что научившийся ходить ребенок, неумелыми шажками прохожу этот короткий, но увлекательный путь. Ноги пружинятся в коленях, и под шум зимнего водопада, затаив дыхание, я прохожу на другую сторону бассейна реки.

Деревянные фигуры русских народных сказок, Баба Яга, Леший и Водяной, встречают меня у начала кругового маршрута. Я заглядываю в деревянную избушку, принадлежащую Бабе Яге, и нахожу там висящий костюм Деда Мороза и повешенную на крючок белоснежную кудрявую бороду. Два месяца назад Дел Мороз, сложив свое одеяние в этой избушке, вышел встречать долгожданную весну.
Весна постепенно входит в свои права здесь на Русском Севере. Утреннее небо кристально синее. Постепенно теплеет. Птицы поют, спрятавшись на веточках вечно- зеленых деревьев- исполинов.

Одолев еще несколько навесных мостов, я оказываюсь на деревянном плоту. Я смотрю на воду и замечаю ее необычный черный цвет, словно в воду кто-то впрыснул чернила. Мне представляется, что северная матушка природа это живой организм, а животворящая черная вода здешних рек- это ее кровь.

За углом появляется девушка в длинном лиловом пуховике. У нее очень доброе, как будто освещенное изнутри лицо. Мы встречаемся с ней взглядами, и мне кажется, что она идет навстречу мне. Девушка останавливается рядом на деревянном плату, и я как будто невзначай спрашиваю у нее:
- Вы случайно не знаете, почему вода в здешних реках имеет такой темный, почти черный цвет?
Девушка еле заметно улыбается и отвечает миловидным голосом:
- Как нам объяснили раннее, здесь высокое содержание железа. Именно оно окрашивает реки в темно- бурый цвет. Окись железа вы можете увидеть здесь и здесь,- она показывает рукой на пороги реки, где вспененная вода приобретает характерный бурый ржавый оттенок.
Я благодарю девушку, и, ответив мне легким кивком, она продолжает свой путь.

На освободившееся место на смотровой площадке приходят пожилые мужчина и женщина. Некоторое время они стоят в тишине. Я наблюдаю за их выражением лиц. У женщины лицо одухотворено красотами природы, лицо же мужчины остается покойным, словно фарфоровая маска, и только уголки глаз хмурятся в тайном неудовлетворении и раздражении.
- Какая же красота,- тихо восклицает женщина. Ее голос звучит неуверенно, последний слов "та" тонет в шуме воды.
- Здесь смотреть вообще нечего. Вот Алтай летом, вот это я понимаю…- отвечает мужчина хриплым голосом.
Мужчина и женщина удаляются.

Быстрыми шагами я иду по деревянному настилу, завершая свой круговой маршрут. Фигура девушки в лиловом пуховике виднеется впереди. Фигуры пожилых мужчин и женщин остались позади.   Случайно заведенный и подслушанный разговоры невольно вписались в канву моих воспоминаний.

Я прощаюсь с темно- бурыми водами водопада "Ахвенкоски", с окаймляющими его деревьями, с навесными мостами, с шумом воды.
Что- то более монументальное, твердое, нерушимое, как гранит, появляется на горизонте моих мыслей. Мы направляется в Горный парк "Рускеала".

Вечный Мрамор


Даже сейчас слово Рускеала оказывает на меня поистине завораживающее действие. Рус- ке-ала. Произнося про себя эти три слога, мое сердце трепещет. 3 года моей жизни прошли в непрестанных мечтаниях о поездке сюда.

Горный парк "Рускеала" находится в бывшем мраморном каньоне, заполненном грунтовыми водами. В тот день мы приехали ближе к вечеру. Солнце опускалось ниже за верхушки голых деревьев, отбрасывая длинные тени по белоснежному снегу. Опершись о перила, я смотрела вдаль по другую сторону каньона, и удивлялась, тому, что все это является рукотворным волшебством. Я смотрю на следы бурения на стенах каньона и представляю, как выглядело это место, когда здесь происходила выработка мрамора. Спустя несколько десятков лет после закрытия шахт, это место превращено в парк. 

Первое место, которое я посещаю в парке- это так называемая "Штольня". Это горизонтальная подземная выработка, соединенная с шахтой на глубине 11 метров. Я попадаю словно в первозданную пещеру. Низкий потолок, капающая вода с потолка. По какой-то причине меня всегда притягивают подобные места. Я стою в полном одиночестве в тесном помещении, а над моей головой массив горных пород. Вдалеке виднеется решетка ворот, сквозь прутья которых пробивается бледное закатное солнце. Сыро и мрачно. В подобных местах забываешь о шумных мегаполисах, здесь существуют только ты и всеобъемлющая природа.

Я прогуливаюсь по дорожкам парка, и почти теряюсь в бесчисленных поворотах. Прохожие редки. За мной увязалась местная собачка Хаски. Она следует за мной по пятам, одолевая все препятствия в виде резких поворотов и крутых лестниц. Иногда она меня обгоняет и бежит немного впереди меня, оглядываясь и вопрошая умными глазами, "Ты идешь?".

Свернув в сторону указателя, впереди я замечаю знакомый мне лиловый пуховик. Девушка идет мне навстречу. Это наша вторая встреча. Мне становится радостно на душе при виде нее, и, проходя мимо, мы друг другу еле заметно кланяемся и улыбаемся. Интересно, какие мысли одолевают ее сейчас, пока она в одиночестве прогуливается по парку. О чем она думает?
Взгляд девушки мечтательный. Ее глаза излучают добро и радость от случайной встречи.

Я направляюсь в итальянский каньон. Мраморные породы красивым узором выступают из- под земли, напоминая гряду скал. Я подхожу совсем близко к уступу и касаюсь рукой мрамор. Страшно представить, насколько коротка человеческая жизнь в сравнении с монументальностью и вечностью мрамора.
Я следую по изгибу мраморной скалы, прохожу мимо расщелин. Мрамор окружает красивый зимний пейзаж. Долина, засыпанная снегом. Вечнозеленые деревья, близко подходящие к дорожкам. Стоит почти полнейшая тишина, и только крик птиц иногда нарушает эту кристальную тишину.
На обратном пути я замечаю двух девушек, которые, спрятавшись от нежелательных взоров прохожих, выцарапывают свои имена на мраморной стене. Меня охватывает злость при мысли об эгоистичности людей. Даже в столь красивом месте, созданном самой природой, человек не может побороть свое эгоистичное желание ни оставить записи о себе потомкам. "Здесь были…". Как ужасно выглядит произведение природы, "украшенное" подобными надписями. Это природное богохульство.

Возвращаюсь на главную дорожку, чтобы еще раз полюбоваться видами на Главный Мраморный Каньон.
В теплое время года каньон наполовину заполнен дождевой водой.  Небо ясной синевой отражается на поверхности. Зеленая листва обрамляет зеркальное отражение. Всего- лищь один раз в год в воду каньона спускают плавучую платформу, на которую вогружают блестящее фортепиано. Виртуоз- пианист исполняет свои партии, медленно перемещаясь на плавучей платформе по поверхности Мраморного Каньона, позволяя всем посетителям наслаждаться прекрасной классической музыкой . Это образ плавучей льдины, перемещающейся по хладным водам Каньона в теплый летний день. Это симбиоз природы и искусства.

Остается совсем немного времени до захода солнца. Самый лакомый кусочек моего небольшого путешествия припасен мной на конец. Во время своей прогулки я то и дело слышу вдали паровые гудки ретро- поезда, стоявшего на платформе у станции "Рускеала" .
Я быстрым шагом спускаюсь вниз по крутому склону и оказываюсь у железнодорожных путей. Красавец ретро- поезд гудит, выпуская пар. Я прохожу мимо синих вагонов, задерживаю  взгляд на табличке "Москва- Рускеала", дохожу до монументального черного локомотива. Это настоящий исполин.. Я воображаю, как когда- нибудь сяду в ретро купе " Рускеальского экспресса" и отправлюсь в свое карельское путешествие из Москвы прямиком в Рускеалу.

На обратном пути меня поджидает чудо. Под недавно зажёгшимся фонарем я опять встречаю девушку в лиловом пуховике. Мне хочется смеяться над причудами судьбы.
- Вы не подскажите, я правильно иду к ретро- поезду?- раздается вопрос
- Да, следуйте по этой дорожке, и вы выйдите на платформу.
- Но,- глаза девушки меркнут, становятся грустными.- Наверное, поезд уже давно ушел. Его там уже нет…
На моем лице расплывается почти детская улыбка от мысли, что я принесу благую весть этой девушке. Я почти тараторю ей в ответ:
- Поезд все еще стоит там, он не ушел. Он дожидается Вас…
Девушка улыбается мне в ответ, и наши пути, каким-то своеобразным образом пересёкшись в этот необычный день, расходятся в разные стороны.
Произнеся эти слова, мне кажется, что я говорю что-то очень важное, как будто в мои уста вложено откровение.
- "Поезд еще не ушел".
Поспешите на встречу Вашей судьбе.