я на той крыше

       В темноте я пробираюсь сквозь лабиринт библиотеки, между гигантских шкафов со старинными книгами. Все эти книги умерли, солнце отвернулось от них, их страницы рассыплются в прах от прикосновения - но никто не коснется их.
       Я ничего не ищу здесь, я не ищу даже выхода, может быть, отсюда никуда нельзя выйти, может быть, теперь есть только это, но я помню - откуда? - другое, другую себя и другое всё, и это другое как будто не было, а есть: в полдень я хожу по краю крыши небоскреба. Город далеко внизу, я вижу его сквозь облака. Я бросаю вниз исписанные страницы, они сами появляются в моей руке - кто написал их? - наверное я, на этой крыше больше никого нет.
       Когда это было? Где это было? Была ли это я? Если это где-то когда-то было, то это было со мной, в этом была я, и сейчас я тоже там, я навсегда там, на той крыше, я бросаю исписанные страницы, ниоткуда появляющиеся в моей руке, вниз, в город, едва видный сквозь облака.