Баллада о Борще

Ты забрала мои заветные слова.
И унесла
туда, где лук и сельдерей, капуста и картофель -
на кухню, чтобы шинковать. Для кофе
пора ещё не наступила. Но борщок уже кипит.
И хлеб пощады просит
у ножа.
Печали каравая умножая,
нож остр. И так многозначительно молчит,
когда уносят
зарезанный им каравай.

— Вот, ложка, вилка. Похлебай!
Есть соль, чеснок, абхазская приправа.
- Да! Ты права! Борщ густ. В нём телу есть отрада.
Но в этом пиршестве - душе моей отрава:
Куда девала ты все те мои слова,
что подбирал я и просеивал сквозь сито,
и промывал старательно в стремительной воде,
надеясь отыскать тебе
в подарок золотинку.
И отыскал!!! Но вижу, что она
не в радость и забыта…
О, где она? О, где она? О, где?
Судьба тех слов моих темна!

Она:
 - Опять завёл пластинку…
Ты лучше подбери слова про сваренный мной суп!
Будь счастлив, что тебя к обеду дома ждут.
Говядина развариста. Тебя потянет в сон,
а перед ним на кое-что другое. На что – попробуй, догадайся.
Ешь борщик, милый. Ешь - и утешайся:
хороший муж – когда женой накормлен он.
И миг блаженства недалёк:
после борща подам и кофеёк!

- Но где мои слова?
- Да ты не убивайся!
Я знаю: Ты – влюблён
Я тоже. А любовь моя, как лист лавровый.
Он несъедобен. Однако, борщик без него
не значит ровным счётом ничего!
Что толку в том, что борщ багровый-
всего лишь свёкла… А когда с листом,
довольны все: и я, и ты, и дом,
Когда любовь в дому – то он не пуст,
как борщ не пуст, когда в борще капуста.
Итак, борщок наварист. А постель нас ждёт.

Я ем. А жизнь тихонечко идёт…
За то и выпьем, огурцом заевши хрустким.