Воробьи. 1962-63 гг

ВОРОБЫШЕК
(из воспоминаний 1962-63 гг.)

     Мои родители были очень добрыми людьми. Мама зимой нанизывала на нитку кусочки сала,вывешивая нитку за окно. К нам прилетали синички и красногрудые зяблики. К ним пробирались воробьи, всегда наглые, шустрые. Схватят , как из под руки , и сразу улетают с крошкой в клювике. Разноцветные птички гостьи были не такими. Степенные , они ели неторопливо , вальяжно оглядываясь вокруг. Не так воровски как воробышки. Из за того, что их было так много, и летом и зимой, люди не очень их любили, привечая больше красивых, разноцветных. Мы все любим красивое ....
     Позже, уже школьницей , по радио я слушала рассказ о том, что зимой все птицы улетают на юг. Весной возвращаются. Лишь воробьи, эти серенькие неказистые птички, всегда верны дому, где они родились. Они остаются с нами  в лютые морозы, в дождь и в жару.
     Этот рассказ так меня растревожил , и я рассказала маме.  Нам было всегда их очень  жалко . И мы  подкармливали их крошками хлеба.
     Тогда же, когда мне было два годика или три, папа где то подобрал выпавшего птенца. Он был крошечный, желторотый, с какими то некрасивыми "заедами" по углам клюва. Папа поселил его в коробке на балконе, мы кормили его. И вот над нашим балконом начала кружить стая воробьёв. А в одно утро, папа вышел на балкон.  Малыша не стало. Взрослые воробьи забрали его в стаю. Мне было грустно. Папе тоже.
     На дворе 2024 год . Я заметила, и это не сейчас и не сегодня, уже несколько лет не вижу наших славных воробушек. Исчезли они. Иногда к моему окну прилетают полакомиться ягодами дикого винограда голуби, синички. Вот воробьев нет. И я слышу и от других - исчезли они. Покинули нас, не стерпели поведения людей, жестокости . Нет стрекоз, которых было много в моем детстве. Не стало светлячков. Лишь гады земные выползают, их стали замечать клубками на набережной в центре, некогда города миллионника, из которого сбежала половина населения. Все это знаки. Оберегатели наши нас покидают.

28 октября 24 года
                @
     Доброе сердце , любовь должны спасти этот мир. Ежели мы потеряем капли этих свойств, мы просто погибнем.
     Я верю в лучшее, помню из прошлого только хорошее. И если есть ещё такие как я.... Значит - Быть Добру.
     По моему, прекрасно и душещипательно описал воробья писатель Тургенев. Короткий рассказ ниже.

Тургенев
Я возвращался с охоты и шел по аллее сада. Собака бежала впереди меня.
Вдруг она уменьшила свои шаги и начала красться, как бы зачуяв перед собою дичь.
Я глянул вдоль аллеи и увидел молодого воробья с желтизной около клюва и пухом на голове. Он упал из гнезда (ветер сильно качал березы аллеи) и сидел неподвижно, беспомощно растопырив едва прораставшие крылышки.
Моя собака медленно приближалась к нему, как вдруг, сорвавшись с близкого дерева, старый черногрудый воробей камнем упал перед самой ее мордой — и весь взъерошенный, искаженный, с отчаянным и жалким писком прыгнул раза два в направлении зубастой раскрытой пасти.
Он ринулся спасать, он заслонил собою свое детище… но всё его маленькое тело трепетало от ужаса, голосок одичал и охрип, он замирал, он жертвовал собою!
Каким громадным чудовищем должна была ему казаться собака! И все-таки он не мог усидеть на своей высокой, безопасной ветке… Сила, сильнее его воли, сбросила его оттуда.
Мой Трезор остановился, попятился… Видно, и он признал эту силу.
Я поспешил отозвать смущенного пса — и удалился, благоговея.
Да , не смейтесь. Я благоговел перед той маленькой героической птицей, перед любовным ее порывом.
Любовь, думал я, сильнее смерти и страха смерти. Только ею, только любовью держится и движется жизнь.