Ночь

- Эй, браток... закурить не найдётся? - послышался за спиной пьяный развязный голос.
Дятлов скрипнул зубами. Хорошо, что не оставил дома перцовый спрей, как собирался. Бить надо первым. Ещё шаг, два, он развернётся и... но он не успел развернуться.

***

Очнулся он в кромешной тьме и в холоде. Болел затылок... опять придётся его в травме показывать. Станешь прямо как звезда бокса. В смысле - без чемпионского пояса, но с отбитыми мозгами.
Странно - руки при этом были свободны. В карманах, как он и думал, не хватало кошелька и телефона. Зато осталась перцовка. И куда, интересно, этот урод его зашвырнул?
И главное - зачем? Намного выгоднее было обчистить Дятлова и тикать. Теперь что - его собираются продать в сексуальное рабство?
Стал осторожно ощупывать пол вокруг себя. Какой-то грязный линолеум... наверное, его в гараж бросили, и, похоже, машины тут нет. Раз так, значит, тут может быть и подвал, хорошо бы в него в темноте не свалиться. Да и вообще - в чужой норе всякого можно ждать.
Дятлов осторожно двинулся в сторону на четвереньках (выглядело это не очень героически, но так меньше была вероятность на что-нибудь неизвестное напороться, да и кто бы тут его разглядывал?) и через пару секунд упёрся в стену. За стеной слышен был ветер. Да, скорее всего, гараж. Осторожно поднялся и навалился телом на то, что ему показалось дверью - конечно, заперто, причём на замок снаружи. Стал шарить по стене в надежде найти освещение. Долго водил руками, как слепой колдун, но выключателя или розетки так и не нашёл. Аккуратно двинулся к другой стене. Так, а вот тут у него уже станок стоит, какие-то полки... Хорошо бы сейчас случайно себя не поранить. Или ещё чего покруче - может, у него тут где-нибудь банка с кислотой стоит? Или кошачья переноска, внутри которой сидит афганская гюрза  - с идиота и не такое станется...
Дятлов очень медленно продвигался, ощупывая предметы. На стене висели какие-то непонятные тонкие пластиковые листы. На столе он нашёл молоток - на конце у него ручка была гладкая, а ближе к головке - шершавая. Нашёл гвозди - кажется, на 70. Нашёл моток проволоки и сразу больно укололся об острый конец. Нашёл дурно пахнущую тряпку. Нашёл три штуки пассатижей разных размеров. Нашёл валяющуюся без дела лампочку - похоже, с цоколем Е27.
Решил немного отдохнуть. Ему было изрядно не по себе - у злобного алкаша в гараже наткнуться можно было на любую дрянь. Придётся после этого вместо руки протез ставить - конечно, можно будет, изображать Дарта Вейдера, но это будет дороговато и не вполне удобно...
Выдохнул, осторожно отступил на шаг - и тут же уткнулся спиной в какую-то ребристую поверхность. Повернулся к ней руками. Тут сомнений быть не могло: это были книжные полки.
Вот любят они все книги кто в подвал совать, кто в гараж... Забавное чувство. Молотком он с некоторой осторожностью мог воспользоваться и в темноте.  А вот ощупывание корешков книг ничего ему о них не поведало. Может, под руками у него сейчас каталог живописи. Может, автомобильный журнал. А может - двадцатилетней давности "Хастлер".
Двигая ладонью вдоль полки, он дошёл до пустого пространства, и в руку ему скользнул мелкий пластиковый предмет - самый лучший на земле в этот момент. Это был переключатель настольной лампы. Дятлов нажал кнопку - и мир возродился из небытия.
Дятлов проморгался от ослепившего его света и - ахнул. Да, наполовину это был обычный вонючий гараж, как он и думал. А на другую половину... то, что в темноте ему показалось пластиковыми листами, оказалось ламинированными копиями каких-то старых европейских картин. В живописи он не разбирался, но ему точно казалось, что оригиналы он видел в Эрмитаже (когда с Надькой туда ходил). И никакого там тебе "Хастлера". Полки были заставлены старыми книгами с такими именами на обложках, какие он тут в самую последнюю очередь ожидал увидеть - Шекспир, Дефо, Свифт, Скотт... Ну всё, Дятлов, тебе точно крышка. Ты попал в лапы маньяка, который тебя зажучит так, как это изобразил на своём полотне Микеланджело...
Снаружи послышался шум. Дятлов вскинулся - вот он, шанс удрать! Выключил лампу и кинулся к висевшей на крюке спецовке, спрятавшись за ней.
Дверь открылась, в проёме показался пошатывающийся из стороны в сторону силуэт. Возможно, это и было ответом на основной вопрос - пациент так уделался, что, может быть, когда тащил сюда Дятлова без чувств, сам толком не понимал, зачем он это делает. Достал из кармана фонарь, включил и двинулся прямиком к книжным полкам. Похоже, исчезновение живого "трофея" его нисколько не удивило. Мда, пациент скорее жив, чем мёртв. Уселся на стул, щелкнул кнопку лампы, взял с полки книгу, на обложке которой было "Генрик Ибсен, Пер Гюнт" и стал искать, по-видимому, нужную ему страницу.
Можно было и просто выбежать в открытую дверь, но Дятлов хотел вернуть телефон, кошелёк - да и просто расквитаться, если честно. Выпрыгнул из-за спецовки с баллончиком в руке, залил алкашу глаза жидким огнём. Ханурик повалился со стула с воплями, Дятлов схватил с полки том из собрания сочинений Диккенса и в меру сильно приложил его по голове - не увлекайся, не дай бог ещё потом за убийство отвечать. Ханурь стух. Башка за башку, урод ты поганый. Запустив руки в его карманы, Дятлов тут же нашёл свою пропажу - в кошельке только пятисот рублей уже не хватало, успел, гад, отовариться... ну, главное, что вырваться отсюда удалось.
Опять - в травму. Вернулся домой и, страшно уставший, упал в кровать - спать ему врач не запретил. Вдыхая идущий от подушки запах стирального порошка и засыпая, в последние секунды вспоминал, какую картину он видел в гараже у алкаша... была там какая-то голая тётка, которую возмущённая общественность розовым одеялом прикрыть пыталась, а сбоку от негодования даже какой-то мужик на неё дул.