Мой музыкальный дебют и финал одновременно

         Я пытался научиться играть на музыкальных инструментах всю школу  сколько себя помню. Но врожденное отсутствие музыкального слуха стало каменной стеной на моем пути.
         Мои экзерсисы с гитарой закончились классе в 6...7 средней школы. Всего-то набил мозоли на  пальцах левой руки, выучил три аккорда и запал незаметно угас без трагических последствий.
      Отсутствие музыкального слуха многие годы приводило к естественной выбраковке меня из музыкальной популяции.
     Однако, слух, как оказалось, нужен даже для игры на ударных инструментах.
По просьбам трудящихся, меня наконец, взяли в совхозный духовой оркестр. Стучать по огромному барабану колотушкой и звенеть тарелками.
     Вот на нем я и погорел, оказавшись в похоронный команде поселкового духового оркестра!!!
 А дело было так:
     Меня, с отсутствием слуха, с трудом, но научили-таки,  играть на этом маршевом бас-барабане в духовном оркестре в движении. Под шаг. Репетировали, шагая, в составе малочисленного оркестра, на площади возле поселкового Дома Культуры у памятника В. И. Ленину.
Похоронный марш...
      Через неделю преставился кто-то из почётных жителей нашего посёлка. Срочно, по статусу покойного, затеяли похороны с духовым оркестром. Меня ставят на барабан. Как учили: "три шага терпи, на четвёртый бей колотушкой по барабану. А с первым пронзительный звуком трубы руководителя оркестра,  бей в тарелки! "
       Все просто. И у меня отлично получалось. Даже нашему дирижёру понравилось.
       Похороны. Я впереди процессии с барабаном на брюхе. Рот от счастья до ушей. Свершилось!!!!  На каждом повороте оркестр играет несколько тактов знаменитого похоронного марша. Птицы поют, листва шелестит, родственники  скорбят... Процессия идет.
        И все было бесподобно, лишь до финала "похоронный рапсодии"...
        На кладбище у могилы ветерана, парторг сказал короткую прощальную речь.  Сельчане глубоко вздохнули. Простились. Кладбищенские мужики взялись за молотки и верёвки. Забили крышку гроба. Стали опускать покойника в сырую землю.  Оркестр играет "прощальный марш" в последний раз. Вдова взвыла. Я вздрогнул: Твою мать! -  все стоят, никто не идет. Я тоже стою, пытаясь барабанить без шага. Тихонько, как Чебурашка топаю ногами:
- раз-два-три-чеТТТыре!
- раз-два-три-чеТТТыре!
 - раз-два-три-чеТТТыре! - бью колотушкой в барабан и с остервенением бряцаю тарелками.
Все невпопад.
       Получился не Шопен на кладбище, а марш "Под куполом цирка" на Цветном бульваре, бразильская самба, французская полька. Что угодно, но не похоронный марш.
Народ ржет. Вдова в истерике. Покойный колотит изнутри в крышку гроба: "дайте мне этого упыря (т.е. меня), заберу его, гада, с собой в могилу. Теперь уже не в Рай, как планировал, а в Ад!!!"
       Капельмейстер машет свободным кулаком и своей трубой показывает на горло! Я в панике выстукиваю ритм своего сердца.
         В общем, по мнению земляков, это были самые весёлые похороны за всю историю нашего тихого посёлка Ильичевка.
         Родственники и присутствующие были в восторге. Кроме вдовы и нашего руководителя. Он забрал у меня барабан с тарелками, колотушку, смачно выругался (хоть за свои 30 лет стажа никогда в этом скорбном месте не ругался) и посоветовал мне пойти... домой!  Благо, жил я через дорогу.
        А, самое главное, завещал мне: не приближаться к любым музыкальным инструментам на 30 метров! Пожизненно!
        С тех пор я не беру в руки даже губную гармошку...