К исходу — то ли суток, то ли жизни —
всё, вроде, так, но, по всему, не так.
Погрязли мысли не в метаболизме,
но в будничном — былая высота
им неподвластна: заблудились в быте,
сосредоточившись, увы, на мелочах...
Масштаб межгалактических событий,
мне, видимо, уже не по плечам.
Тем и живу. Противно, неприятно —
не радует, не тешит и не льстит...
Согласен, да — есть и на солнце пятна...
Но мне с таким собой — не по пути.
Размежеваться, чтоб соединиться
потом опять, как завещал Ильич?
Иных уж нет, а молодые лица —
не то, чтоб не к лицу... но — полный кич.
Салон отверженных, возьми меня в запасник,
повесь на крюк в чулане без окна...
Чем больше лет, тем меньше новых пассий,
тем беспредельней властвует одна...
Она, она — из прошлого виденья,
которое себе придумал сам.
Почудилось... Растаяло, как тени...
Мёд-пиво пил... Стекало по усам...
29.10.2024
Почудилось
© Copyright: Владимир Юрьевич Соколов, 2024
Свидетельство о публикации №224102900838
Свидетельство о публикации №224102900838
Рецензии