Зачем топтать мою любовь

 
   Ночь укрыла город туманом, пряча его под холодное покрывало. Он стоял у окна, слушая, как по стеклу барабанит дождь. В каждой капле слышался неумолимый стук, напоминание о том, что когда-то было и что уже не вернуть.

В его сознании, словно короткие вспышки, появлялись обрывки воспоминаний. Её смех, нежные прикосновения, которые согревали душу. А теперь эти образы начали превращаться в тени, тающие перед ним, как дым, — они приходили, чтобы оставить след, рану, которая не заживала.

Сон забрал его в свои объятия, но принес с собой не покой, а страх. Он увидел, как весна гаснет, как свет теряет яркость, превращаясь в тусклый отблеск прошлого. Он слышал, как его собственные шаги становятся всё тише, словно он идёт к чему-то неизбежному, где весна уже не воскресает, а тянется в безмолвную пустоту. Был ли это страх? Он считал, что страх — это лишь слово. Но теперь знал, что это нечто большее, оно оставляло в душе глубокие шрамы, как крылья незримо касаются песка на берегу, оставляя свой след.

— Зачем топтать мою любовь? — прошептал он, не ожидая ответа. Руки разрывались болью от отчаянных попыток удержать то, что, казалось, ускользает. Его любовь, и так уже почти исчезнувшая, стала словно призрачной, растворяясь в этом бесконечном ночном танце.

Но он не был сумасшедшим. Его сердце знало, что так нужно — чтобы почувствовать это. И пусть каждое движение оставляет шрамы, пусть боль, как колючий холод, проникает внутрь. И в этом безмолвии дождя, где каждый капель падает, как тягучий стон, он понимал: иногда только через боль можно понять, что такое любовь.

Он сидел у окна, глядя, как ночной дождь стирает контуры города, превращая его в нечто зыбкое, почти нереальное. Ему казалось, что вместе с этим дождём уходят и те образы, что хранились в памяти. Глаза жгло, как от дыма. Казалось, будто что-то невидимое растягивает его душу, как тонкую нитку, запутанную в сплетении страхов и сожалений.

С каждой каплей, стекающей по стеклу, он чувствовал, что ускользает. Его мысли были словно колючие ветви, тянущиеся в никуда, всё больше теряя форму. Он устал бороться. Он устал доказывать. Той, кто когда-то смотрел на него с тёплой нежностью, больше не было рядом. Только пустота и тени, блики, искажённые в его сознании. Он протянул руку к стеклу, как будто хотел прикоснуться к тому, что осталось за этой пеленой.

— Я не сошёл с ума... — едва слышно повторил он, словно убеждая не только себя, но и саму тьму вокруг.

И вот он представил, как её лицо мелькнуло перед глазами — странно спокойное, незнакомое. Он знал, что это всего лишь отражение его разбитых воспоминаний, но не мог отпустить. Её образ исчезал, как отблеск в воде, становясь частью его вины. Вины, которая впиталась в его сердце, как холодный яд, отравляя каждую мысль, каждый вдох.

Может, если бы он мог всё вернуть… если бы мог снова увидеть её взгляд, почувствовать её присутствие, он бы выбрал другие слова, другие поступки. Но теперь оставалась лишь боль, тянущая за собой, уводящая за ту черту, где нет ни весны, ни тепла.

Зачем топтать мою любовь? — этот вопрос раз за разом звучал в его голове, как неумолимый шёпот. Любовь, которая истончалась, как рассвет в дождливую ночь, едва удерживалась на грани его сознания. И всё-таки он знал, что отпустить её — значило бы потерять что-то большее, чем он мог понять.

Музыка: Сергей Бобунец
" Зачем топать мою любовь "

https://youtu.be/wJRaSQ9LnTg?si=92SmUXUbbF7B4t7Y