Если долго идти

Экран телефона осветился и ожил. Дятлов глянул на него - и скрипнул зубами.
Он самым что ни на есть искренним образом любил свою бабулю. Часто думал, что в его семье она была самым лучшим человеком. Но идеи, которые иногда приходили ей в голову, его поистине озадачивали.
На этот раз бабуля решила, что Дятлов должен помочь написать "сыну маминой подруги" (в нашем случае - внуку бабулиной) школьное сочинение про Катерину Кабанову. Только для того, чтобы вспомнить, что это вообще за такая тётка, ему уже пришлось лезть в гугл. И у него был целый ряд возражений против бабулиной логики. Во-первых... да сколько ж можно, почему вся эта толпа народу уверена, что от него на голубом глазу можно требовать починки холодильника, судьбы, личной жизни?! Один только Гоша его в конечном счёте порадовал... Во-вторых, литературу Дятлов понимал так же хорошо, как и то, почему Валька Синицина в восьмом классе съездила ему 96-листовой тетрадью по морде. То есть - вообще никак. В-третьих, да что ж это за испанский стыд?! Мы живём во время, когда под рукой сотни готовых текстов на любую тему, а если уж не найдётся нужного, его в течение минуты напишет нейросеть! Этот чей-то там сынулька - кретин, что ли? Впрочем, может, и не кретин, просто бабули живут по собственной логике, и проще будет Шнапса заставить прочесть "Грозу", чем переубедить бабуль.
Клетки его мозга надрывно кричали, умирая от скуки. Однако, минут за пять Дятлов нашёл в сети какое-то готовое сочинение и скинул в чат.
И мирно-спокойно жил следующие четыре дня. Пока чат не треснул по швам от бабулиной ярости. По правде - давно он её уже в таком состоянии не видел. Бабуля была в одном шаге от того, чтоб начать ругаться матом (что в её жизни было одним из серьёзнейших табу).
Она заставила его открыть и перечитать тот треклятый текст (вернее было бы сказать - прочитать, Дятлов-то себя особо не утруждал). В числе прочих философских замечаний там было, к примеру, такое:
"Я щетаю, что Катерина - тупая п***, которой следовало бы привести в порядок свою жизнь, перестать е*** всем мозги, получить нормальное образование, выучить С++..."
Как выяснилось, юное дарование на другом конце линии тоже не потрудилось прочесть текст, а сочинение это, увы, можно было прислать по дистанционке, так что оно, это дарование, так же, как и Дятлов, текст этот по-простому скопипастило.
Дятлов похолодел. Нет, за малолетнего идиота, который до сих пор сам не может решать свои проблемы, он совершенно не переживал. Но для бабули это было настоящее оскорбление. Вздохнул - видать, придётся ей на днях новый цикламен в большом красивом керамическом горшке нести.
Но чуть позже даже цикламен отошёл на второй план, потому что ему позвонил Шнапс и сказал, что Дятлова разыскивает Ерохин - их деловой партнёр, с которым сам Дятлов никогда лично не общался. Непонятно было, как такие вещи в жизни случаются, но тот глубоко одарённый школьник, оказывается, был сынком Ерохина.
Кого-то из местных богов ты сильно разозлил, Дятлов.
Однажды вечером в дверь ему позвонили. В глазок было видно - на лестничной площадке стоял кто-то незнакомый.
- Впусти лучше, поговорим, как нормальные мужики, - угрожающе пробасил кто-то.
"Разговор нормальных мужиков", очевидно, подразумевал, что через пять минут чья-то морда станет разбитой, и несложно догадаться, чья именно. Он бы не открывал, тем более, что говорить, на его взгляд, было вообще не о чем, но не хотелось шумом привлекать неусыпное соседское внимание.
Распахнул дверь и, пока дядька изготавливался шипеть, спокойно сказал:
- У меня тут камера стоит, хрен отыщешь, где. Пальцем тронешь - посажу.
Как говорил мудрец, "два дебила - это сила, причем один из них - масса, а другой - ускорение..." Масса недовольно попыхтела на пороге, соображая, как бы отсюда свалить с гордо поднятым хвостом.
- Гнида ты, Дятлов, - прошипела наконец масса и вперевалочку двинулась вниз по лестнице.
Ну что ж, осталось только замять скандал на работе, сорванный проект, и всё будет отлично...
За ширмой всех этих шутовских бурь в нём росло и крепло холодное чувство, которое было гораздо больше и серьёзнее этой катавасии. Уставал он так жить. Не понимал уже, зачем это всё творится, зачем он своё время тратит на разговоры с глубоко безразличными ему людьми. Даже их угрозы, хоть и были вполне реальны, не то чтобы пугали его, и вовсе не потому, что он был умственно отсталым рыцарем, которому всё равно, отобъют ему почки или нет. Дятлов всё больше чувствовал себя чайным грибом в банке, которого отправили жить в холодильник...
Он выждал минут пятнадцать, чтобы инициативный идиот в подъезде точно успел уйти. Собрался и вышел погулять. Надо всё-таки почаще это делать - на своих ногах мысли совсем не такие, как за рулем по нескольку часов в день.
Сел на лавку в парке и уронил голову на сложенные руки. Как так сделать, чтобы все эти люди больше ему не писали, не приходили к нему, не выискивали его на работе, чтобы жизнь была больше похожа на жизнь...
- Вина? - спросил у него знакомый голос.