очнись, Пиит!

Писать стихи – какая ж это блажь!
Пустое в жизни времяпровожденье:   
из слов густых затейливый коллаж,
упрямой мысли долгое броженье.   

Свои представив Богу письмена,
чем оправдаешься, неугомонный
пиит на час, и все ли времена,
как ты к себе, пребудут благосклонны.

Кропай, поэт, из тысячи стихов
всегда найдётся хоть один незряшный –
так будит душу звон колоколов,   
а остальное всё уже не важно.

Писать стихи, что создавать мираж.
Какое надо к этому терпенье,
чтоб от себя к себе свершить вояж,
в душе своё увидев отраженье.

Пиит, очнись, бросай своё перо,
оставь свои занятия пустые.
Но ты опять всё ставишь на зеро,
но чаще сам зеро в большой пустыне.

Ты лучше посади в себе зерно,
чтоб возрастать оно не перестало,
чтоб не было по жизни всё равно,
куёшь ты слово, меч или орало.
 
Захочешь словом мир преобразить – 
найди к Творцу надёжную дорогу,
слагай из слов словесную финифть –
пусть будет этих слов не так уж много.

И всё-таки кому-то ведь дано
найти столь неподатливое слово,
чтоб не легли на илистое дно
те, что из слов небесного улова.

Так всё-таки писать иль не писать?
Помилуй Бог, пиши хоть на иврите.   
Но знай при этом, что кругом леса, 
и ты один средь них путеводитель.