Танец морока

Ты не можешь желать, что тебе желать. В этом мире свои законы, и даже основные мотивы пропитаны фальшью.

Думаешь сегодня что-то изменить? Проявить индивидуальность или учудить что-нибудь глобальное? Но инерция повседневности опять проезжается катком по твоим мечтам. Размазывет их кровавым месивом по дороге жизни и катится дальше.

А ты даже не замечаешь этого. Тебе всё ещё мерещится сцена и кажется, что твоё полуобнажённое тело так загадочно блестит в искусственном свете софитов.

Милашка, втиснутая в модный скелет. Танец груди, и шуршание юбки. Трайбл на костях бессмертия. Ещё несколько шагов к огню передней рампы, и вот-вот раздастся гром  аплодисментов. Но ты вновь на сцене одна. Сидишь на полу, орошая лицо слезами, и грезишь надеждой чего-то достичь.

Иногда быть мягкой и пушистой — не преступление. Только не сегодня, слышишь?! Не в это время! Снова считаешь, что это судьба? Но это всего лишь инструкция. Просто надо вспомнить на каком она языке. Эти знания есть в тебе, даже не сомневайся.

И когда ты выучишь её наизусть, ты больше не захочешь вернуться на сцену. Только и сбежать ты уже не сможешь. Отсюда некуда бежать. Иллюзия смерти, или, быть может, просветления. Иной уровень восприятия, но мир всё тот же. Энергия переливается по кругу в замкнутой системе.

Усиливая рёбра жёсткости, сохраняешь нежность внутри. Взращиваешь пламя из маленькой искры. Сдираешь слой за слоем собственную лень и чужую апатию, исцеляя душу любовью. Он видит твоё сияние всё чаще, чувствует тебя каждый миг. И, возможно, когда-нибудь проявится сам. Если когда-нибудь — не значит никогда. Но выхода нет. Ещё одна попытка с точностью до миллиметра. В помощь тебе вечность и нежелание других замечать очевидное.

И ради этого, пожалуй, стоит дожить до момента, когда ты получишь право желать. Милашка, втиснутая в иное сознание. Хотя ты же понимаешь, что это не навсегда.