Для тебя

Когда ты пишешь, ты словно читаешь меня между строк. Вскрываешь мои ощущения смыслов и пройденный опыт.  Ты чувствуешь меня, как никто другой. Подкожное родство, и в венах течёт лимонный сок, приправленный перцем.

Сгораю в твоих словах и возрождаюсь вновь, чтобы слушать и слышать твои рассказы. Они о тебе, но будто обо мне, так схоже наше восприятие жизни. Меня в ней и её во мне, а, может, в тебе. Или всё это одновременно.

Остро. Страстно. Незабываемо.

Оно рвёт душу на части, а в сердце снова пустота. Но в этой пустоте нет больше бездны, нет темноты. Сейчас лишь тишина. Но ты же знаешь, что это ненадолго. Мы не можем иначе. Поиск баланса длиною в вечность. Множество кальп по острому краю собственного бессилия. Скалы равнодушия с одной стороны и пропасть безысходности с другой. Всё временно и ненадолго, лишь память вечный спутник и маяком любовь.

Но пресно и безжизненно — это никак. Ты понимаешь, как может быть, и на меньшее теперь не согласен.

Всё дело во вкусе и этой запредельной чувствительности. Это дар и в тоже время проклятие. Так чувствовать других и погружаться снова в самую сердцевину. Искать, находить, ошибаться и падать. Просыпаться от боли и задыхаться от тоски. Вставать и ползти, идти и бежать в надежде взлететь. Захлёбываться нежностью и плавиться любовью. Сходить с ума от прикосновений и истекать соком жизни.

Вновь думаю о тебе, и мои мысли лёгким прикосновением по твоим щекам.  Кажется, что одиночество — наш удел. Мир бредит и тонет в материальном. Его лихорадка дрожью по телу, а вакцина — воды Тихого и рассвет в горах. Внутренняя глубина бездонней  Марианской впадины, и её обитатели никогда не видели света. Но ты ведь уже заглядывал в их глаза? Ты знаешь, что они скрывают. Их пасти оставили отметины в твоей душе, но шрамы — лишь доказательство, что выжить можно.

Но мы ведь не хотим просто выживать? Это давно не интересно! Поэтому снова нужно всплыть, чтобы гореть и сгорать, чтобы сводить себя к бесконечности...