Вечер дождливых мыслей...

Туча грустит. Наверно, мысли сегодня слёзны,
Ей на душе так скверно, спрятала от всех звёзды,
Скрыла луну собою, видно, не в настроении,
Нет у неё покоя, а потому терпения.
 
Вечер дождливых мыслей тихо приходит в гости,
Пунктир дождя зависший... Это, должно быть, Осень.
О мостовую капли бьются с печальным звоном,
Их сосчитаешь вряд ли, в этом и нет резона.
 
И одинокий прохожий, зонт позабывший дома,
Сам на дождик похожий, вздрагивает от грома,
Лишь фонари ему в помощь. Завтра будет простужен,
Ветром сильным ведомый, он наступает в лужи.
 
Дом уже недалёко, ждёт его и скучает.
Дома не одиноко, чайник напоит чаем,
Кошка клубком свернётся, путника отогреет,
И волшебство начнётся — будет петь, как умеет.
 
И прогонять плохое — мысли, или простуду,
Что-то пережитое, всплывшее ниоткуда...
Стук капель по карнизу, словно их кто-то бросил,
Дождь, за окном зависший.  Это, должно быть, Осень...