Се стою у двери и стучу. Часть 2. Утренний ноктюрн

Се стою у двери и стучу. Часть 2.Ступеньки лестницы. Утренний ноктюрн
© Розена Л.В.,2000, Ц.Ч.К.И.
ISBN 978 5-00-550-74-71   © Розена Л.В., 2004, ООО «Эско»               
©Розена Л.В.,2021, "Ридеро"
Б.М.

 УТРЕННИЙ НОКТЮРН

Слушаю игру пианиста Трифонова в сопровождении израильского оркестра. То был Моцарт – двадцать третий концерт, то Шопена - первый фортепьянный, теперь его фортепьянные этюды, и я уплываю в безбрежность. И благодарю Бога, понимая, это самое большое моё богатство,- любовь к прекрасному. Всё это смягчает душу. А что надо в жизни? Кроткую, отзывчивую, сострадающую душу... Блаженство! Нет реальности, всё исчезло, я плыву в мягких, нежных, безбрежно разливающихся звуках. Боже, - взмолилась я, - как хорошо, что Ты подарил мне такое удивительное мироощущение! Плохо, что я не помолилась утром. Но за это очищение звуками, как молитвой, думаю, Господь простит меня. Подойдёт, погладит по головке, улыбнётся и произнесёт:
-Мечтательница Моя, передавай людям свои чистые, нежные мироощущения, дабы и они захотели плавать в этих звуках и очищаться... Успокоившись от этой мнимой ласки, а может, и не мнимой, я вновь вся отдалась звукам тонкого и изысканного Шопена... Как-то давно я написала пятистишие:
Люблю двух гениев,
Шопен и Моцарт...
Они так схожи!
А судьбы, не всех ли
Гениев похожи?
Я поясню свою мысль. Почти все тонкие творческие люди обычно бывают непонятыми, гонимыми, несчастными в обычном понимании этого слова... Но и счастливее их нет на свете, поверьте! Они видят и чувствуют такое, что простым смертным не дано... И я благодарю Тебя, Боже, что приобщил меня к такому же тонкому и изысканному роду деятельности! Я не помолилась с утра, но сейчас, мысленно я встаю перед Тобой на колени и восклицаю:
-Спасибо, что Ты подарил мне Свой мир!
                *******
Скажите мне,
я разве виновата,
Что я тоску веков
душой узрила?
Она оттенком нежности
              богата.
И кажется
возвышенной и милой.
Быть может,
также чувствовал влюбленный
Поэт,
бродя по ласковой дороге,
Давным-давно,
желаньем осененный,
Воспеть вселенную,
погибнул он в остроге.
Иль умер где-то
бедностью гонимый,
Непониманием,
насмешками, страданьем...
Идут поэты к главному
незримо,
И очищают душу
мирозданью...