Набеги

    Она редко приезжает в Москву.

Я называю эти приезды набегами. Набегами на мою спокойную размеренную жизнь.

В каждый ее приезд я получаю СМС: "Я в Москве! Забегу?"

Знак вопроса ставится чисто из приличия. На деле это не вопрос, а утверждение. В каждый свой приезд она ко мне является прямо с вокзала, заваливается уставшая, взмыленная, громкая. Она мигом наполняет квартиру шумом, сумками, чемоданами.

"Умираю с голоду! Всё готово?!"

Конечно, всё готово. Всё как надо, по-человечески: бутылка вина, капустный пирог, только что отваренная картошечка, от которой ещё идёт дымок и пахнет она чесноком, укропом и сладко так сливочным, ещё не успевшим полностью растаять, маслом. Ну ещё мясо там и просто дачные сочные крупные сладкие помидоры, порезанные дольками да присыпанные крупной солью. Никаких извращений с салатами.

Всё ждёт только её.
 
"Красота! Сядем?!"

И мы садимся. Садимся и болтаем, болтаем весь вечер. Разговор наш от перевозбуждённого чириканья переходит вместе с наступлением вечера в тягучую задушевную беседу.

Уже затемно мы стоим у распахнутого окна, смотрим вдаль, пускаем в ночь дым от сигарет и напеваем романсы.

"Ну я спать. Устала я! Хорошо как у тебя!"

Целует меня в щёку и идёт стелить себе постель.

Я тем временем докуриваю и долго мою посуду.

Есть что-то особенное в ночном мытьё послепраздничной посуды. Некая своя атмосфера, своя романтика. Я всегда растягиваю эти моменты.

Но вот и всё. Выключаю свет и тоже спать.

А на утро она уже уезжает. Выпивает кофе, собирается и бежит дальше по делам, дальше в путь. Короткие яркие набеги. Люблю их.