Ты читал мне Коппе...

Ты читал мне Коппе, а потом под весенним дождём мы гуляли. И по венам моим не кровь текла, а Нева. Твоя прежняя ложь о себе... оставь её для столицы. Мне неважно что было, что будет и сколько отмерено сна.

Ты писал мне стихи, а потом мы с тобой целовались. И прижавшись всем телом к тебе, слышала сердца нежного стук. Твоя прежняя боль по судьбе... погрузи ты её на распятье. Сколько можно страдать, и корить себя, и не верить в спасенье разлук?

Ты сказал мне люблю, а потом мы случайно решили расстаться. И внутри у меня тишина и немного тумана Невы. Твои прежние мысли... раствори ты их в синем небе. В голограмме меня в инсталляции этого города нет больше смысла, увы.

Ты забыл обо всём, а потом мы встречались во сне и опять целовались. И я видела взгляд твой и оттенки дождливого дня. Твоя прежняя жизнь... помнишь, ты был там мужчиной? А теперь есть только память об этом и та — не твоя.