Познакомимся, дяденька милиционер!

        Мне было тогда лет пять. Солнечное утро.  Лето.  Вокруг много зелени. Впереди – только хорошее. Дома мама печёт воскресный пирог. Вчера вечером мы читали любимую мою книжку про дядю Стёпу-милиционера. Даже выучила я оттуда кусочек наизусть.
      Вылезаю через дырку в заборе парка, что рядом с нашим домом, вприпрыжку отправляюсь по дорожке.  Рядом шагает хмурый и занятый своими мыслями милиционер.  Идём мы так довольно долго. В конце концов, я не выдерживаю: «Дяденька милиционер! А чего это мы идём с Вами так долго рядом и до сих пор не познакомились?». От удивления он останавливается. Потом присаживается на корточки, гладит меня по русой моей голове, заглядывает в мои глаза и говорит: «Ну, что ж, давай познакомимся. Меня дядя Вася зовут. А тебя? Не боишься с милицией разговаривать?» - «Нет, - отвечаю я храбро, - Моя милиция меня бережет!». 
     Дядя Вася смеется. Я ему рассказываю о себе и своей жизни.  Он провожает меня до самых дверей моей квартиры. Мама, открывшая дверь, удивленно смотрит на него: «Что случилось? Натворила что-нибудь или кто-то обидел?»  - «Нет! – возмущаюсь я, - просто мы долго шли с дядей Васей рядом и познакомились, а потом он меня проводил». 
       Вечером мама рассказывает отцу о происшедшем, он улыбается: «Не боишься с милицией разговаривать?» А я опять возмущаюсь: «Разве можно бояться милиции? А дядя Стёпа? Моя милиция меня бережёт!». Родители дружно смеются: «Ну, пойдём читать дальше «Дядю Стёпу», - говорит отец. 
         Я сама всё это помню. А книжка про дядю Стёпу так и осталась любимой. Вот только того трепетного отношения к милиции уже нет.