В моём окошке зиждется зима.
Она больна чахоткой и простудой.
Зима, как-будто, тянется оттуда,
где вечная и лютая она.
Движения её затруднены.
Грохочет кашлем и пугает сипом.
Самодовольна, вовсе некрасива,
не праздничная - как привыкли мы.
Раздухарится, может, до весны.
Раздышится, оправится от хвори.
Займётся снегопадами, поссорив
циклон с антициклонами. Персты
как в молоке запачкает, застудит.
И встрепенутся, осмелеют люди.
Под ёлку сядут, в поисках чудес.
И будут их желания просты.
В такт зимнего замёрзшего «движка»,
спровадить год. И год, похоже, встретить.
Сквозь шорох ускользающих столетий.
В гирляндах и подарках, из мешка
плохого Санты.
С плачем, криком: «Сам ты!»
Пьянущим в хлам. И мандаринок без.
движения
© Copyright: Анна Вельдт, 2024
Свидетельство о публикации №224110601226
Свидетельство о публикации №224110601226
Рецензии