Регистрация

Третьего дня администрация одного небезызвестного графоманского портала задерживалась с ответом. Не хотела слать новоиспечённой авторке электронную эпистолу с подтверждением регистрации. А у авторши тем временем стол пух и разбухал от свежих, горячих, как пироги, творений.

Что ж такое, думала графоманка? Чем не угодила? Почему отказались регить? За что? Аль рылом не вышла, то бишь фамилией.
Случай был действительно не из лёгких.
Звали писательницу Зоя. Да не просто Зоя. А Зоя Псина.

Перспектива дальнейшего общения на портале играла разного рода вариациями, типа, "Псина выдала новый текст", "какая-то Псина прокомментировала мои стихи", "что-то Псина давно ничего не писала". Возможно, модераторы посчитали, кто-то решил над ними посмеяться, как и над читателями и писаками-забияками, а потому регистрация Псины не задалась. С другой стороны, не всем же ходить в Ивановых, да Сидоровых, авось, Псина - наследница и носительница балканской крови. А посему, никакая она не ПсИна и даже не псица, а ПсинА.
Однако ж публичная карьера не пошла в гору.
Псина открыла одно из писем, с которого началось бы её восхождение к славе, как она предполагала. Текст гласил:

"Ах, Арчибальд, поведаю вам презабавную историю, приключившуюся надысь. Антуан изволил испить кофию. Соответственно, взялась его варить на воде, купленной в ближайшей лавке. Вы же знаете, что вода из-под крана совсем оскверняет кофейный вкус. И вот уже готовым напитком залит фарфор. И я аккуратно начала вводить сливки, как тут же они створожились. Антуан отпивает кофе, морщится, говоря, что у питья кислый привкус. Но откуда же взяться этой проклятой кислинке?
И что вы думаете, Арчибальд? Вода оказалась не простой. Роковая ошибка, Арчибальд разрушила утреннюю идиллию. Вода с яблочным оттенком чуть было не разбила наш с Антуаном союз, благо он оказался крепче фарфора. Прокисший кофий безжалостно слит в мойку. Я же сварила свежий, с корицей. Бытовые тернии едва не лишили нас удовольствия. Но всё поправимо, Арчибальд, всё поправимо.
Расскажите же и вы, как поживаете? Что с вами происходит? Какие погоды стоят там, куда вас занесло. Я ведь даже и не знаю, где вы сейчас: в Кейптауне или же на Мадагаскаре. Всегда поражалась вашей способности путешествовать, не просиживать штаны на одном месте. Кстати, собираемся справить Антуану ещё пару штанов - для выхода в свет и выезда на природу.
И ещё. Пришлите карточку того места, где я вряд ли окажусь. Ужасно хочется взглянуть на диковинные окрестности. И свой портрет тоже присылайте.
Я же отправляю вам наш с Антуаном снимок с городской ярмарки. Там было весело, живо и ужасно дорого, впрочем, жизнь вздорожала уже давно. Но мы держимся. И вы, Арчибальд, тоже держитесь.
Где вы ни были, помните, что здесь вас всегда ждут".

Едва зародившаяся идея создать серию писем загадочному Арчибальду, похоже, накрылась медным тазом.
Псина зевнула, потом прищурив один глаз, полезла в документы, где нашла свежее стихотворение:

Провода под небом метались,
Мокрый снег слезился по окнам.
Вы ко мне всё сильней прижимались,
Норовили схватить за попу.
Целовали жарко и страстно,
И дыхание - батарея,
Вам казалось, я рыбка на сковородке,
Вы же бритва в руках брадобрея.
Ох, и тёпленькой были ночка и утро,
Вы не робкого были десятка.
Знать, не свидимся боле, голубчик.
Ваше тело тащу до проруби,
Перекутанное в тулупчик.

Внезапно прорезавшийся звук уведомления принёс благую весть. Как минимум три письма с подтверждением регистрации на сайте "Пиши.ру" маячили перед возбуждённым взглядом Зои.

- Ну, что? Обижают мою Псинушку, не хотят порадовать? - поинтересовался муж.

Псина сладко потянулась:

- Уже нет.

И весело взвыла.