Мысли о счастье

В одном городе Х. жил некий Д. .     Он был не злым, он не был эгоистом до мозга костей, он знал свои ошибки и стремился исправить их, но в него никто не верил, кроме, разве что, мамы и, возможно, бабушки. У него было всё, казалось бы, для счастья: он был не беден, у него были домашние животные и милая, хотя и крайне безответственная, девушка. По вечерам часто он пил чай, а раз в неделю он мог глотнуть и немного сидра. Д. не очень любил алкоголь (кроме, повторюсь, сидра), он не курил ничего. Д. вообще очень заботился о своих лёгких, по утрам он бегал, а вечером иногда для тренировки лёгких он мог надуть шарик, и как-то Д. надул целый матрас минут за 10.
 В общем, Д. был нормальным (может быть, не очень, но он хотя бы к чему-то стремился и чем-то жил)… Но не все, далеко не все ценили его, а кто-то готов был плюнуть в его юное лицо.  И часто ему казалось, что его не ждёт в жизни что-то действительно особенное, такое доброе, такое тёплое, лёгкое  и такое воздушное… Он не верил в свои мысли, но мыслил о том, что он заслуживал кое-что особенное.
Но кое-что Д. знал точно. Он знал, что невозможно быть идеальным, что у всего есть свои минусы. Д. прекрасно знал, что он живёт не так уж и плохо. Он понимал, что нужно жить настоящим, а не прошлым.
Но иногда, и не иногда, а очень даже часто Д. верил в несправедливость жизни, и что он мог бы жить гораздо лучше, что у него с каждой секундой всё меньше и меньше шансов, которые даёт ему судьба.
У этих размышлений нет конца. Не ясно, насколько был он прав.